EU-CAMINHO

EU-CAMINHO

Certa vez me disseram

Que o fim é o meio

E mais importa ao caminheiro

Caminhar

Que ao fim do caminho chegar;

Disseram ainda:

A luz não está no fim do túneo,

Mas nas mãos de quem palmilha

O caminho;

E certa vez eu li:

Querer chegar

É já ter percorrido a metade dele;

E encontrar seu fim

É mera conseqüência da procura;

Agora eu digo:

Somos o caminho

Que ao palmilhar mudamos...

E que mais faz o caminheiro

Senão o seu caminho caminhar?

Mais importa ao caminheiro

O caminho caminhar.

É que mais razão não há

Em perseguir o fim do caminho,

Que o caminho é fim em si,

E já não meio.

E encontrar seu fim

É mera conseqüência

De havê-lo decidido trilhar

Lá de início.

Francisco de Sousa Vieira Filho

ARTE: http://luca-de-bellis.deviantart.com-art-Arles-159748007[Arles_by_Luca_De_Bellis].jpg

&

http://fc77.deviantart.com/fs28/i/2008/052/e/0/together____for_ever____by_WiciaQ.jpg 

DE TINTA E CUNHA

DE TINTA E CUNHA

Nem tudo precisa de um porquê. Nosso modo Ocidental [de pensar, de agir, de viver] quer sempre buscar por um – um porquê, uma razão, uma ordem, uma lógica. Queremos uma seta, uma mira e um alvo. Queremos um móvel e um motor. Queremos um destino [e veja o desatino], não apenas isso, não apenas fim, mas começo e meio também.  Queremos o caminho fácil, traçado no mapa da ilusão, e que haja tesouros ao fim da jornada sem-fim. Queremos a certeza num universo de incertezas. Mas, sim, neste caso específico, há bem um porquê – e com um quero dizer sejam vários [desvarios, melhor se diria]. A resposta fica a depender do momento, do texto, do estilo, do que mexe, do que move [e que nos move também]. E daí o porquê de dizer já não diria apenas um, mas alguns [porquês]. Pois bem: ora escrevo por catarse, pra purgar e expulsar. Externar seria muito comedido pra poder expressar a pungência da idéia. Ideal mesmo seria: “botar pra fora”. Escrever aí é terapia. A intenção é a de, quem sabe, olhando no espelho do mundo o que outrora dentro esteve [e, por vez, ainda está], possa melhor analisar, divisando os meandros do que se extraiu. Ainda que, por vezes, o que se extraia seja horrendo, por vezes, belo, por vezes, cause choque e espanto, por vezes, seja apenas vômito a ser rejeito, mas, por vezes, é ainda pedra bruta a lapidar na alma. E, por meio de tal análise, seja lá o que vier, sonho então possa um tal procedimento viabilizar a cura. Ora escrevo só pra mim, por puro prazer, por gozo e pela arte  – pelo puro e lúdico gosto de apenas brincar com as palavras [por vezes com os sons], tal qual um jogo, um duelo que se trava em meio ao abismo que há entre o símbolo e a idéia. Ora escrevo pros outros, pela paga de um simples e bobo elogio, e ainda pra cutucar, pra mexer, pra 'causar', pra chamar, pra gritar e até pra acordar. Ora escrevo por exigência – 'ossos do ofício' – pra convencer, pra defender, pra turvar, pra mentir e enganar [embora reconheça a arte engane mais – e bela seja ao menos]. Ora escrevo porque sinto faz parte do que sou [e cause estranheza talvez o fato de que alimento é algo de que se nutre, algo que adentra, algo de que se constitui e passa a fazer parte] mas é dela [da escrita] que por vezes me alimento [embora de mim é que ela advenha – Advém? - Torço não seja excremento]. Escrever é então uma necessidade – tal qual a de respirar. E nem sempre dá pra parar a despeito dos imperativos do dia-a-dia a berrar sua maior urgência, pois a urgência maior é viver a alma em seus longos haustos. Escrever aí é desnudar-se – e se é pra fazê-lo, que seja sem pudores [inda que o que a nudez revele nem sempre seja belo ou digno de apreciação]. Ora escrevo porque então é a letra que impera e a íntima voz que comanda. E como se me ditassem as palavras que me vêm da mente, assim elas são. E tão belas e fortes em ímpeto de idéia que mal as mãos se prestam a tão rápido transcrever os signos, as rimas ou as metáforas sem que a mente a tudo perca. Ora escrevo só... E ora escrevo, pois palavras são só signos, nada além – e mais importam as idéias a que elas, palidamente, tentam se reportar e representar, ocultando-as sob o véu e a máscara. Escritos, sejam lá quais forem, falam quase sempre do que não podemos transmitir a outrem com nossos signos primitivos. E ousar escrever é reconhecer, sem frustração, nossa incapacidade de comunicarmos certas idéias e sentimentos – e, sobretudo, perceber haja beleza nisto. É por isto que ora só escrevo e sem mais: sem razões, sem instâncias que lhe confiram mote, ordem ou direção – motor, móvel ou pulsão. E escrevo porque há uma mágica e as palavras são como runas que nos transportam para outros mundos e nos conferem dons que nem imaginávamos possuíamos e nos aproximam dos deuses. Ora só escrevo... e  chego a bendizer, quando não a amaldiçoar, não o dia em que os Fenícios fizeram traçar mágicos signos em forma de cunha em pequenas tabuinhas de barro, do mesmo barro de que fomos feitos [sendo então co-criadores de uma criação sem-fim, o Criador se dando a conhecer pelas criaturas, como a árvore se dá a conhecer pelos frutos], mas o dia, aquele perdido dia, oculto na noite dos tempos, em que um bando de primatas ousou misturar os sumos de flores e frutos pra registrar vida e o que quer que seja – em cores vivas – nas paredes de suas cavernas... “Escrevo porque o instante existe...”  e desejo imortalizá-lo, e até mesmo o que nem exista ‘ainda’, e a quem interessar possa...

Francisco de Sousa Vieira Filho

ARTE: http://fc05.deviantart.com/fs24/f/2008/006/8/c/Truth_by_damnengine.jpg        

&

http--8.media.tumblr.com-ly47ZbUwGja7uwn9wVDsdQeuo1_400

JANELA DA ALMA

JANELA DA ALMA

A janela pela qual se olha fora

Mira cá o que se faz de dentro

E, nesse faz, se perde a hora

E se é porta, n’alma adentro

E se for tredo o lusco-fusco

E se goteja orvalho em flores

Se com maior vigor te busco

Ainda mais te vejo as cores

E se lhe ocorra a sinecura

A si conserva a alma escura

Por não querer linhas cifrar

E a simples réstia decifrar

Incrível possa ser tão belo
Com parecença quer seu elo
Tão belo seja é o que me soa
Se a referência inda lhe doa

Pois seja a alma um labirinto

A ocultar que seja em flor

E em si conter tudo que sinto

Divino incenso e seu olor

Francisco de Sousa Vieira Filho

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D'ALMA

Belas as janelas
E o que se oculta
Por trás delas


E se diga sempre
Quanto da lua
N'alma adentre

Francisco de Sousa Vieira Filho

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ARTE: http://28.media.tumblr.com/tumblr_kyjp1yWNtS1qzs56do1_500.png

GNOTHI SEAUTON

GNOTHI SEAUTON *

Das coisas do espírito, não se tem, se é

Das coisas que do corpo só provém, má-fé

Se quer a si guardar um só vintém que até

Acaba a si perder, sem saber quem, que é

Na tola luta vã que em teu porém te quer

Desprezas, que se é, ao que se tem qualquer

Que seja uma tal nota do que bem quiser

E ao mais se faça troça dos que sem um é

Ignora a si consuma em fogo sem Javé

És servo de Mammon, de quem se diz Pajé

E ‘ele’ que não serve a um ninguém, sequer

A ti que só dará do seu desdém, pois é

E é teu o teu legado por refém, sem fé

No culto que das coisas que se tem, evoé

Deixaste desprezado o sábio e zen, areté

Que lembra que uma alma não se tem, se é

Francisco de Sousa Vieira Filho

FOTO: Edson Fragoaz - www.168perdoes.com.br/

* conhece-te a ti mesmo - lema e baliza utilizado por Sócrates, presente no oráculo de Delfos 

ESFINGE DOR

ESFINGE DOR

Dizem do perfume

Que ele singra mares,

Que se eleva ao cume

Siga em outros ares.

Invade-nos as narinas,

E desnuda os véus

[Sutis do mundo dos sonhos]

Se redesdobra em cortinas

E desbrava os céus

A rememorarem tristonhos

O que ora se ficou

E se então acolhe vírgulas

E se nunca diga ou

É que até de reticências

Consome as referências

Que ele atropela aos pontos

A continuar e sempre

Pois até que fiquem tontos

Nos ciclos que adentre

Não se dá outonos

Sem arreios, nem peias

Não admite donos

E sempre a mancheias

Segue transbordante

Pois se num instante

É dos verbos velozes

Seu mais afável amigo

E zomba dos algozes

A cortejar os seus favores

Se nesta via que sigo

Deixa rastros multicores

E redescubro então

Que nos invernos

A beijar-se em dores

Seus abraços ternos

O façam malquisto

Mas se vibra no verão,

Não é nem por isto

Que lhe pulsa o coração

Que da prima Vera

É o seu querido, amado

E mais dileto filho

Nada mais que mera

[Ilusão]

Dizem poder senti-lo

Mas ninguém lhe vê

E nessas cores tinge

Imaculada esfinge

És fingidor

Francisco de Sousa Vieira Filho

ARTE: http://fc44.deviantart.com/fs27/f/2008/160/d/8/GenericPostApocalypticShaman_by_jeffsimpsonkh.jpg

INCORPORANDO CLARICE

INCOPORANDO CLARICE

— Espero tudo esteja melhor quanto àquilo que te chateava ontem.

— Tá... tô melhor sim [...] tô melhorando...

— Hum... que bom então...

[...]

 

— Calada... caladinha... quase monossilábica... [risos] tá tudo bem mesmo?!

— [risos] Mais ou menos... É que essa semana muita gente tá tentando me analisar... tô quase virando um caso de estudo...

                       

— Hummm... entendo... é complicado... ser observado, analisado, dissecado, pesado, medido; ver fazerem e refazerem tudo de novo... I hate it!

— Hum rum. Exatamente. Me senti exatamente assim.

— Fosse Clarice Lispector te aconselhando, ela diria algo do tipo: sorria, você está sendo filmada. Aproveite o momento. Faça pose. Dê o que querem. As pessoas, às vezes, adoram um circo. Seja uma felina. Uma felina de circo. E uma felina feroz, a despeito da jaula. E morda, morda de vez em quando. Vão sentir o quanto o revés é ‘bom’, quando forem eles ‘os observados’. Observados por olhos de caçadora.

—  Adorei! Tava procurando algo forte assim pra descrever como me sinto. Me manda na íntegra, vai!

— Oxe, eu que escrevi [risos]. Fiz de bate e pronto agorinha mesmo...

—  Ah, só se incorporou Clarice... [risos]

Francisco de Sousa Vieira Filho

ARTE: http://fulviodetoni.files.wordpress.com/2009/08/clarice-lispector-23.jpg

SENTINELA

SENTINELA

Na solidão das febres outonais, ele te vela

E zeloso te protege, qual se anjo querubim

Na malquista das horas, ele logo se revela

O coração que te é chegado, o mais afim

A decantar meias-verdades que se espera

Nublem as partes que pareçam carmesim

Aos lábios loucos que te são os desta era

Se te oculta a peça ausente, e faça assim

É que na dor de não sentir-te, ele pondera

E não se importa perca a si antes do fim

E nessa mansa paciência é que te espera

Mesmo o nada, inda o não, ou mesmo: sim

É que te priva a face, o mundo e esta fera

A tola voz que inda te faz pensar em mim

Francisco de Sousa Vieira Filho

ARTE: http://wlop.deviantart.com-art-Daybreak-143798648.jpg 

[Daybreak_by_wlop]

UM DEGRAU DE...

UM DEGRAU DE...

(...) Porque, por vezes,

Não há explicação,

Só sensação;

Meio que sem senso

E bem menos de ação...

Permita-se,

Permita-se, sempre!

Suas ações

Sejam ações

E não reações.

Se alguém te magoou

Pra que tanto se afetar,

Se sempre vão?!...

E tão [pro fundo a mente]!

Permita-se, então:

Viva, sinta, sorria, 

Chore, sofra, corra...

Que faz parte do viver

– do viver pleno –

O ofertar-se aos dois lados:

Seja pela dor ou pelo amor,

Mas seja sempre via cor

E com cores vivas

Que preto e branco não dá!

Francisco de Sousa Vieira Filho

ARTE: www.annaschwarzer.com/wp/bilder/moods/moods5.jpg

SÓ...

SÓ...

Se de um lobo só lhe dou

Solidão que seca a alma

Sem pensar que aqui estou

Só lhe dão o que quiserem

As palavras que da palma

Solidão é o que te inferem

E aqui sem a menor calma

Só lidar com o que te ferem

Que de ti não necessito

Nesse cito é que persigo
O que te nesse sito sigo

É que só, melhor Eu Sou

Solitário estar comigo?!

Se contigo, eu só estou...

Solitário é que me vou!

Francisco de Sousa Vieira Filho

ARTE: image.obsessionart.com/images/products/IgorVasiliadis_004_XL.jpg

MEMENTO MORI & SELETIVA

MEMENTO MORI*

Pra desafinar essa tua pose de autarca

Ela vem a te mostrar o quanto escravo

És qual todos e partilhas mesma marca

E que dela não se escapa nem se bravo

E vem ela, cuja esfera a tudo abarca

Não importa se for gênio, se for parvo

Seja rico ou seja pobre, com ela arca

E não tarda a fincar seu longo cravo

E a todos é que aloca numa só barca

Seja longo ou seja breve o desagravo

É que logo se dará o que se embarca

Na viagem da vertigem e do que é travo

Pra bem longe da saudosa terra parca

Que pensou que fosse mel e era favo

Francisco de Sousa Vieira Filho

* [memento mori - "lembra-te que morrerás" ]

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SELETIVA

            À Dama Branca de Bandeira

A ela se apresentam todos

Acorrendo aptos e inaptos

Os bons e maus jogadores

Numa lida sem torcedores

Indiferente aos fatos todos

Faz equânimes os seus atos

E iguais adultos e juniores

Para eles, a “Liberta Dores”

Sua foice segue a fronte altiva

Displicente golpe faz a seletiva

E ninguém escapa dos horrores,

Que na vida não há torcedores!

Francisco de Sousa Vieira Filho

FONTE:  VIEIRA FILHO, Francisco de Sousa. Lira Antiga Bardo Triste. Teresina - PI: Gráfica e Editoria O Dia, 2009. v. 500. p. 24..

ARTE:fffound - guild war - centaur

O POETA PENA

O POETA PENA



Qual ferreiro qu´entre o malho e a bigorna 

Molda o frio aço com o labor de sua arte 

Dobra e verte, corta e mexe, mutila e orna 

Quer extrair do coração seu peso e parte

E quer que seja água o que lhe verta, morna

Se na frialdade arranca um quase-enfarte

Sendo a si que vê no caldo a que entorna

Pois no imo-palco quem sussurra é Marte

Mapa, trilha ou talvez até um mero encarte

Que da vida se é a divisa, ou o que contorna

Sede tal dum rio infindo para que se farte

E ao calor, um pouco mais de si enforna

Quer seja brasão, seja mesmo um baluarte

Aquele pouco que do caldeirão retorna

Francisco de Sousa Vieira Filho

ARTE:  http://webdesignledger.com/wp-content/uploads/2010/03/architecture_photography_6.jpg