Os Papa-Livros: Novo Autor Parceiro: Francisco de Sousa Vieira Filho

Os Papa-Livros: Novo Autor Parceiro: Francisco de Sousa Vieira Fil...:

FURTA-COR

[SEM.TI].NELA

Entre Parar e Diminuir...

A PEÇA HÁ DE [FAULT] AR

O SILÊNCIO É UM GRITO...

TODA A SORTE DE QUERER

Eles disseram...

EVOLUÇÃO

CODEX POPUL-VUH - ramo de folhas

Trata-se de um livro de contos e crônicas, mas sobretudo contos de terror, com forte viés filosófico e influências de George R. R. Martin, J. R. R. Tolkien, Edgar Allan Poe, Nathaniel Hawthorne, H. P. Lovercraft, entre outros, mas também cheio de carga mística nas temáticas, remetendo às mitologias céltica, nórdica, egípcia e até mesmo meso-americana. Desbrave universos e mundos novos. Leia e divirta-se: 

https://www.facebook.com/pages/CODEX-Popul-Vuh-ramo-de-folhas/224560217695696; http://www.ciadoslivros.com.br/codex-popul-vuh-ramo-de-folhas-p560181/; http://www.skoob.com.br/estante/livro/29083571

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NOTA DO AUTOR

Na significação do título desta obra reside toda a razão de sua feitura e sua pretensão mais oculta. CODEX POPUL-VUH era o nome dado a um livro Maia que continha as raízes do conhecimento ancestral daquele povo; ou, pelo menos, as explicações míticas para as origens de tal sabedoria. Tal nome poderia ser traduzido simplesmente por Ramo de Folhas. Seria esta a ideia inicial de título que quis dar a esta obra, porque é exatamente isso que ela é: um ramo de folhas. Nada mais.
Muito comumente, imerso nos automatismos da vida cotidiana, o homem dos dias atuais busca “a verdade” nas teorias mais complicadas, nas teses mais esdrúxulas, no saber menos provável. É essa a cegueira que nos atinge em cheio, a de buscar a felicidade nos lugares em que ela não habita. Em melhor palavra, diga-se haver um único lugar onde a verdadeira felicidade pode repousar: no íntimo de todo e de cada homem. Por ser sentimento, não se centra nos outros, nas posses ou em qualquer coisa que haja de exterior.
“Amai a Deus sobre todas as coisas e ao próximo como a ti mesmo (...) Façais aos outros aquilo que desejaríeis que eles vos fizessem”. Toda a Lei e os profetas podem ser resumidos em tão poucas palavras, já disse o Mestre. Entretanto, o que é simples sempre nos pareceu por demais complexo; e o complexo sempre se nos afigurou mais provável e possível que o são todas as Leis que regem o Cosmos.
De uma tal forma, pensei esconder sob a carapaça da complexidade — tão facilmente seduzidos somos por ela — umas poucas lições de sabedoria, com as quais ainda luto por aprender e exercitar, mescladas, aqui e acolá, com algum rudimento de arte. É o que venho ofertar aqui: este pequeno ramo de folhas, cujas raízes guardam profunda base no solo fértil da fantasia, do mito e da parábola.
Os textos aqui apresentados, à exceção de Perspectiva e Só.la-mente, A Insustentável Leveza do Não-ser, Sobre Tendenciosidade, Folha em Branco ou com Algo Escrito Nela?!, Medo e Dominação, e o Mistério da Vida, escritos entre 2002 e 2012, tanto contos como crônicas, foram escritos entre os anos de 1998 e 2005, a maioria dos quais ainda quando frequentava os bancos da universidade, de modo que só agora julguei melhor publicá-los.
Quanto ao gosto pelos contos, ele se justifica por bem mais, mas talvez isto baste — ou ao menos satisfaça por hora: costuma-se dizer da poesia seja a proscrita das artes, aquela que mais à margem se quedasse; e julgo tal pouso caiba mais adequadamente ao conto [mais até que à crônica]. É que só intensifica o brilho poético o espaço que lhe reservaram nas sombras; já, aos contos, poucos, em terras de cá, tem se dedicado a contento. Via de regra, existem apenas duas figuras: a do poeta e a do escritor. E escritor — dizem — é aquele que devassa longas trajetórias, com obras de fôlego. Às narrativas curtas, reserva-se o limbo. Não, não posso negar, todos nós nutrimos aquela sanha de torcer pelo lado mais fraco — eu, não menos. A despeito disso, escritos são escritos e rotulá-los só empobrece. Inibe, por exemplo, se possa ser poético na prosa, ter a acuidade do cronista na poesia, escrever sem rótulos que possam aproximar o escrito de um ou outro gênero, ou mesmo, por exemplo, que se faça poesia liberta de entraves da forma, da métrica, da rima, etc. — donde impera até certo preconceito à poesia experimental e à prosa poética. E tudo isso nada mais constitui que cativeiro e amarra. Estilo também não é outra coisa senão cativeiro e amarra. Sim, estilo define, confere identidade, é como uma assinatura.  Lutamos, com afinco, por conseguir um estilo, uma identidade, uma marca, uma assinatura, e, ainda assim, após conquistarmos esta assinatura pessoal, precisamos ofertar dobrado esforço para nos livrar dela. Subir uma montanha não prescinde de ter de descer, de querer voltar pra casa, mesmo que seja pra dizer da façanha feita. Estranhamente, aí, o caminho de retorno é mais árduo que o da subida íngreme.
E, penso, transitar entre o sagrado e o profano, sem amarras quaisquer, tendo apenas — talvez — a razão e a intuição como guias, é o que constitui o cerne da presente obra e a profissão de fé mesma deste escrevedor. Seria este o meu jeito particular de lutar contra o estilo: exorcizá-lo, gastando-o até a última gota.
                                                      
Francisco de Sousa Vieira Filho

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DE TINTA E CUNHA
À guisa de explicações quanto ao porquê de se escrever...

Nem tudo precisa de um porquê. Nosso modo Ocidental [de pensar, de agir, de viver] quer sempre buscar por um — um porquê, uma razão, uma ordem, uma lógica. Queremos uma seta, uma mira e um alvo. Queremos um móvel e um motor. Queremos um destino [e vejam o desatino], não apenas isso, não apenas fim, mas começo e meio também. Queremos o caminho fácil, traçado no mapa da ilusão, e que haja tesouros ao fim da jornada sem-fim. Queremos a certeza num universo de incertezas.
Mas, sim, neste caso específico [dos contos], como igualmente na escrita em geral, há de haver bem um porquê — e com um quero dizer sejam vários [desvarios, melhor se diria]. A resposta fica a depender do momento, do texto, do estilo, do que mexe, do que move [e do que nos move também]. E daí o porquê de dizer já não mais diria apenas um, mas alguns [porquês].
Ora escrevo por catarse, pra purgar e expulsar. Externar seria muito comedido pra poder expressar a pungência da ideia. Ideal mesmo seria: “botar pra fora”. Escrever aí é terapia. A intenção é a de, quem sabe, olhando no espelho do mundo o que outrora dentro esteve [e que, por vez, ainda está], possa então melhor analisar, divisando os meandros do que se extraiu. Ainda que, por vezes, o que se extraia seja horrendo; por vezes, belo; por vezes, cause choque e espanto; por vezes, seja apenas vômito a ser rejeito; mas que, por vezes, é ainda pedra bruta a lapidar na alma. E, por meio de tal análise, seja lá o que vier, sonho possa então um tal procedimento viabilizar a cura. Ora escrevo só pra mim, por puro prazer, por gozo e pela arte — pelo puro e lúdico gosto de apenas brincar com as palavras [e até mesmo com os sons], tal qual num jogo, num duelo que se trava em meio ao abismo que há entre o símbolo e a ideia. Ora escrevo pros outros, pela paga de um simples e bobo elogio, e ainda pra cutucar, pra mexer, pra 'causar', pra chamar a atenção, pra gritar e até pra acordar [ainda que a mim mesmo]. Ora escrevo por exigência — 'ossos do ofício' — pra convencer, pra defender, pra proteger e pra turvar, pra nublar e ocultar, pra mentir e enganar [embora reconheça a arte engane mais — e bela seja ao menos]. Ora escrevo porque sinto faz parte do que sou [e cause estranheza talvez o fato de que alimento seja algo de que se nutre, algo que adentra, algo de que se constitui e passa a fazer parte] mas é dela [da escrita] que por vezes me alimento [embora de mim é que ela advenha — Advém? — Torço não seja excremento]. Escrever é então uma necessidade — tal qual a de respirar. E nem sempre dá pra parar a despeito dos imperativos do dia-a-dia a berrarem sua maior urgência, pois a urgência maior é viver a alma em seus longos haustos. Escrever aí é desnudar-se — e se é pra fazê-lo, que seja sem pudores [inda que o que a nudez revele nem sempre seja belo ou digno de apreciação]. Ora escrevo porque quero me ‘desmecanizar’... o labor da escrita corta fundo na alma e faz fluir o que há de mais genuíno, menos maquinal, desnuda a ponto de rasgar não apenas vestes, mas a própria pele, músculos e nervos, arranhando ossos e despindo os véus da alma, nos deixando nus para nós mesmos, refletindo no espelho nossas fraquezas, ânsias e medos, revelando nossa pequenez, mas também nossa grandiosidade... cabe dizer, repetição, treino e prática [bem-vindos e positivos sempre] nos fazem automatizarmos certas ações; tornamos tais ações intuitivas a ponto de não precisamos mais pensar para fazê-las; entramos numa espécie de transe e elas simplesmente acontecem, porque talvez o corpo já tenha decorado os caminhos que a mente [quem sabe seja a alma ou o coração] tantas vezes percorreu e lhe ditou... rotina não, rotina é outra coisa, rotina é ruim, rotina é mecânica, e rotina cansa... se [erro tina], pre.firo mar... todos os dias precisam ter aquilo de diferente pra sentirmos que o tempo passa... doutro modo, acordaríamos, certa feita, e descobriríamos que estamos velhos, que nada fizemos da vida e que a morte logo espreita. E é por isso que escrevo, porque quero fugir da rotina de mim e descobrir o meu estranhamento de todas as coisas, a contrastar com esse intuitivo senso de pertencimento a tudo — e quero descobrir o quanto minha alma é estrangeira para mim mesmo e quanto tenho de lar em toda parte. Ora escrevo porque então é a letra que impera e a voz íntima que comanda. E como se me ditassem as palavras que me vêm da mente, assim elas são. E tão belas e fortes em ímpeto de ideia que mal as mãos se prestam a tão rápido transcrever os signos, as rimas ou as metáforas sem que a mente a tudo perca. E ora escrevo só, pois ora escrever é oração [ora, ação da boa é daquelas que se faz em silêncio e em só.lidar]... E ora escrevo, pois palavras são somente símbolos e nada além — e mais importam as ideias a que elas palidamente tentam se reportar e representar, ocultando-as sob o véu e a máscara. Escritos, sejam lá quais forem, falam quase sempre do que não podemos transmitir a outrem com nossos signos primitivos. E ousar escrever é reconhecer, sem frustração, nossa incapacidade de comunicarmos certas ideias e sentimentos — e, sobretudo, perceber haja beleza nisto. É por isto que ora só escrevo e sem mais: sem razões, sem instâncias que lhe confiram mote, ordem ou direção — motor, móvel ou pulsão. E escrevo porque há uma mágica e as palavras são como runas que nos transportam para outros mundos e nos conferem dons que nem imaginávamos possuíamos e nos aproximam dos deuses. Ora só escrevo... e chego a bendizer, quando não a amaldiçoar, não o dia em que os Fenícios fizeram traçar mágicos signos em forma de cunha em suas pequenas tabuinhas de barro, do mesmo barro de que fomos feitos [sendo então co-criadores de uma criação sem-fim, o Criador se dando a conhecer pelas criaturas, como a árvore se dá a conhecer pelos frutos], mas o dia, aquele perdido dia, oculto na noite dos tempos, em que um bando de primatas ousou misturar os sumos de flores e frutos pra registrar vida e o que quer que seja — em cores vivas — nas paredes de suas cavernas... “Escrevo porque o instante existe...”  e desejo imortalizá-lo, e até mesmo o que nem exista ‘ainda’, e a quem interessar possa...

Teresina, madrugada serena de domingo, 13 de Junho de 2010 — 04:31h.

Francisco de Sousa Vieira Filho

Post-Sriptum: Diz a bíblia “nem só de pão vive o homem...” e eu leio com a avidez de quem busca alimento, de quem busca o pão de cada dia, com a acuidade de quem vai à caça. Bem, sei que por vezes comemos cada coisa! E há até quem se sinta desestimulado, porque quanto mais se lê, invariavelmente, mais se descobre que outros falaram, exatamente, aquilo que se gostaria de ter dito, ou como gostaria de ter dito. Uma prova talvez do liame invisível entre as almas. O certo é que eu não os compreendo bem, porque quanto mais leio, mais vejo quão infinitos horizontes há por serem escritos — e isso é sobremaneira reconfortante. As palavras estão lá, pairando no imponderável, e esperando serem pescadas, pescadas “por pescadores do rio d’alma”. E parece haver uma necessidade inarredável no espírito humano [uma?!], a de suprir o profundo vazio e a gigantesca incompletude que se sente. E é uma incompletude tal e um vazio tamanho que mesmo talvez a plena comunhão com todos os seus pares, provável, não saciasse tal necessidade. Seria preciso talvez uma comunhão cósmica com tudo o que exista e provável até mais. E é desse vazio que parece[!] surgir a [co-]criação de tudo o que perpassa pela mão humana. “E no princípio, havia trevas...” e o que surge vem para extirpar a treva, causar-lhe alguma chaga ao menos, ferir sua pele turva e, quem sabe, trazer alguma luz de algo novo, de algo que, se não supre o vazio, dá alento, preenche, é paliativo, um remédio provisório que ninguém oferta senão com o profundo desejo de modificar o mundo e a realidade que o rodeia, ignorando até — veladamente — não possa fazê-lo senão mudando a si mesmo, sua própria realidade interior... é por uma tal razão que me quedo aqui — sedento — à espreita destes ventos de mudança.

Francisco de Sousa Vieira Filho

VOZ.E.FERA SETE.CISMO

VOZ.E.FERA

SETE.CISMO

É a bomba que dá azo ao iso

Rasga céus com o seu uivo em queda

No dual, que torna o caos preciso

A findar o que já se degreda

Sem planar que, com seu voo, medra

O que trás com seu labor conciso

De agourar, teu coração de pedra

Toda ordem pôr em sobreaviso

Nesse esforço já não mais contido

De partir o que já dividido

Conteúdo que, contudo, pesa

Uma fria voz como que reza

E professa o que já não tivera

‘Desconstrói-se pra construir

Pra erguer, tem de algo ruir’

Não daria mais do que se altera

Tolo algoz que se desfaz, quimera

Por perder que já não mais, quisera...

Já não sei se lhe apraz só isso

Renascer só por ter sido omisso

Ação em que se fez titeriteiro

Que se ri ao ver no olho doutro argueiro

Se no alheio o que lhe insiste e pesa

É exato o que em seu mesmo lesa

Francisco de Sousa Vieira Filho

DESENHO: William Blake

SI-LENTE PARA O AMANHÃ OU AUTRE TEMPS

SI-LENTE

PARA O AMANHÃ

OU

AUTRE TEMPS

Na cronologia

Do cretáceo,

Secreta

Segredos

Tão seus.

Vitimado

Por quebrantos

E encantos

Como.é.teu

O cúmulo

De acumular

O que viveu;

Abarrotar

Folhas

Rasuradas,

Indeléveis

E pulsantes

Nas gavetas.

Não as digeria,

Nem as queimava;

Não se dava

Pautas brancas

E vazias.

Trazia, vivas,

Anjas nuas,

Lépidas e lascivas,

A lhe morderem

O peito,

Por dentro;

E a girar

Anti-horário

Esmerilhando

O conta-giros

Dos dias,

Faziam-no rever

E reviver

Cada gota

De dor

Partilhada

E partida.

E, sabia,

As traria

Impecáveis, ali.

Elas,

Cada uma

Delas todas.

Talvez

Pra sempre;

Talvez

Por uma vida

Inteira;

Talvez mais;

Talvez...

É que o pior, sabia,

Não é o que morre

Quando tudo acaba

É o que fica vivo

Por dentro

Quando tudo

Acaba ou morre.

Francisco de Sousa Vieira Filho.
IMAGEM: BLOG 28

MADRUGADA DE ESTÔMAGO

MADRUGADA DE ESTÔMAGO

Pra aquecer, ou esquecer, com tal pujança

Te enlouquecer, a embeber, em álcool anidro

E enxamear, na fina teia, em que se trança

Algo do teu, e também meu, teto de vidro

Quis desbancar esse teu ar, diz.esperança

Ao te querer, com.sumo.ir que te consome

No fim das contas, tudo se resume à fome

Francisco de Sousa Vieira Filho

FOTO:  http://www.zupi.com.br

LA BELLA LUNA

LA BELLA LUNA

[Sim, tu]a

Tez nua

Tanto fez

A vez

Em mim

Que branca

Brinca

E sua

A minha

Na tua,

Ó Lua

Francisco de Sousa Vieira Filho

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