A-CORDA-HOMEM & [PÓ]ESIA É SEM PÓ

A-CORDA-HOMEM

                           A Friedrich Nietzsche

                              pela ins-piração*

Abismo que é de pranto

Que há entre o que fomos

E mira o que inda quanto

Nos distam os finais tomos

Esti[cada] corda é manto

Que encobre que te somos

Seja, pois, este o teu canto

Sede heróica que te impomos

Seja super, seja santo

Se te espera e já faz tanto

Que a-cordássemos...

Quanto espanto!

Francisco de Sousa Vieira Filho

* “O homem é uma corda esticada entre o animal e o super-homem, 

uma corda por cima do abismo”.

               F. Nietzsche

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[PÓ]ESIA É SEM PÓ

Não per[fume] em frasco pequeno

Pequeno frasco em mar de perfume

Pó-ético [incenso] ascende aos céus

Às divindades que nos protejam

Narguilê das mentes livres

Farta fonte dos desejos

Seios de cor

Francisco de Sousa Vieira Filho

ARTE: synapticstimuli.com-wp-content-uploads-2009-03-595px-auroville_master_plan_1.jpg

MEIO-ASSIM

MEIO ASSIM...*

Me sinto meio assim 

Quando te dói em mim 

Que sou teu meio-tudo 

Se fico meio-mudo, 

Tu falas por mim 

Que sou teu meio-pai 

E teu meio-amigo 

Um meio teu irmão 

E também inteiro-amante 

Teu servo, meio-cão 

Aonde for te sigo 

E nesse meio estou 

Um meio que teu filho 

Por fim, se nessa arte 

Exato meio eu sou 

És tu aquela parte 

Daquilo que me vou

Francisco de Sousa Vieira Filho

* ressuscitando um a um - porque alguns poemas merecem posts autônomos...

RENDIÇÃO & CORPUS CIRCENSIS

RENDIÇÃO

Não poderei nem uma vez mais

Negligenciar esse meu lado bicho

É dever explorar esse meu nicho

Que de puro ardor e de tantos ais

É que cogito tenha ele sido feito,

Ou que seja como outros tantos

De mesmo fim e com mesmo leito

E nem bem importa saiba quantos

Se aos pés de cada um dos quais

É que eu deva recair em prantos

Que na dor dos vícios se compraz

O que se entrega e tantos quantos

Sigam-lhe os passos até este cais

Francisco de Sousa Vieira Filho

CORPUS CIRCENSIS

Para o amor, eu hei perdido o tato.
Que na peça da vida então me resta,
Se é só o encenar de um simples ato?
Deixar de a tudo antever pela fresta
É como melhor posso resumir o fato.
Se me basta, só, o ardor das meninas,
Adejo pra bem longe todo o fino trato
E me atraco feroz em suas ancas ferinas.

Francisco de Sousa Vieira Filho

ARTE: Luiz Royo

APRENDIZ

APRENDIZ

No quadro que das coisas se diz fútil

Enquadra a cada qual em seu contexto

E te abisma, tudo guarda algo de útil

As banais e as mais tolas, sem pretexto

Com desdém a que tomas e degolas

Distante da sabedoria é que te poisas
A ti também te sacrificas, a ti imolas

Se divisas assim sejam estas coisas

Pois o que hoje te parece suma seiva

Pode bem ser aos olhos de um sábio

Que lhe seja o vulgar e de pior eiva

Mas mesmo o sábio a isto ele releva

Que lhe é da vida o caro provérbio

No tempo e a caminho, tudo enleva

Francisco de Sousa Vieira Filho

ARTE: http://www.spamula.net/blog/dettmer_01.jpg

NOCTÍVAGO

NOCTÍVAGO

De tudo o quanto trago em mim

A tudo regurgito num só trago

Em vão intento desbravar assim

O véu que nos perturba, aziago

Fio olhos na noite, qual se mago

A querer emaranhar contrafeitiço

Nas malhas enoitadas onde vago

Nos céus de curiosidade eu atiço

Desejos e vontades, desperdício

Dos dias e das horas e das noites

E sou acoimado em seus açoites

Não posso me furtar a este vício

Que vejo que pudesse elaborar

E o preço de pagar então eu pago

Um mínimo minuto a mais criar

Imerso neste sonho me embriago

De sendas tão soturnas, andarilho

Persigo nestas curvas o teu brilho

Que sob o véu místico das brumas

Quer que tanto dure que não sumas

Quisera então o teu menor afago

De ninfa inspiradora que me dita

E na profusão de quase um lago

Minha futura conta é que debita

Os anos que perdidos e sem sono

Das rédeas é que fosse eu o dono

No controle é que poder quisera

Domar-me o que de voraz e fera

E sigo e sou sedento pelo novo

O passo a mais de mim me movo

E o sol que se agiganta preludia

Nascer de algo novo a cada dia

Francisco de Sousa Vieira Filho

ARTE: Luiz Royo

DA ANCESTRAL FALA

DA ANCESTRAL FALA

Na dança dos sentidos

E dos corpos e das almas

Não se fala

A língua cala,

Quando os corpos dançam,

E as almas sentem.

Na linguagem ancestral

E táctil da pele

É que se lêem,

Os mudos olhos que se fitam

E os lábios semoventes

Que, sem som, se entendem.

E num cadente murmurar

De pétalas orvalhadas

Desfolhadas

Sob o bater do galho

Em seus açoites

Faz que chova

E em flores, fertiliza,  

Pela força

Desses ventos

Imperiosos

De par em par.

E se sucede

Em meio a sons,

Tão ancestrais

Quanto o vagir

Do nascituro,

O mais desejado

E benfazejo

Silêncio.

E a solidão

– Seu triste pouso – 

Já não é mais

Que um lugar onde,

Outrora, habitaram duas

Consciências separadas

Que num só,

No mesmo sol-lugar,

[Qual se uma só e já sem nós],

Hoje, planam,

Asas estrelaçadas,

Vôo cadenciado,

A entoar o verbo atemporal

Do infinito;

Restando apenas

Um hiato de lábios entreabertos

Entre o medo, a maravilha

E o êxtase.

Francisco de Sousa Vieira Filho

ARTE: 09ccfc07cc9669d33f587c3507181d42c15867ab_m.jpg [fffound]

EU-CAMINHO

EU-CAMINHO

Certa vez me disseram

Que o fim é o meio

E mais importa ao caminheiro

Caminhar

Que ao fim do caminho chegar;

Disseram ainda:

A luz não está no fim do túneo,

Mas nas mãos de quem palmilha

O caminho;

E certa vez eu li:

Querer chegar

É já ter percorrido a metade dele;

E encontrar seu fim

É mera conseqüência da procura;

Agora eu digo:

Somos o caminho

Que ao palmilhar mudamos...

E que mais faz o caminheiro

Senão o seu caminho caminhar?

Mais importa ao caminheiro

O caminho caminhar.

É que mais razão não há

Em perseguir o fim do caminho,

Que o caminho é fim em si,

E já não meio.

E encontrar seu fim

É mera conseqüência

De havê-lo decidido trilhar

Lá de início.

Francisco de Sousa Vieira Filho

ARTE: http://luca-de-bellis.deviantart.com-art-Arles-159748007[Arles_by_Luca_De_Bellis].jpg

&

http://fc77.deviantart.com/fs28/i/2008/052/e/0/together____for_ever____by_WiciaQ.jpg 

DE TINTA E CUNHA

DE TINTA E CUNHA

Nem tudo precisa de um porquê. Nosso modo Ocidental [de pensar, de agir, de viver] quer sempre buscar por um – um porquê, uma razão, uma ordem, uma lógica. Queremos uma seta, uma mira e um alvo. Queremos um móvel e um motor. Queremos um destino [e veja o desatino], não apenas isso, não apenas fim, mas começo e meio também.  Queremos o caminho fácil, traçado no mapa da ilusão, e que haja tesouros ao fim da jornada sem-fim. Queremos a certeza num universo de incertezas. Mas, sim, neste caso específico, há bem um porquê – e com um quero dizer sejam vários [desvarios, melhor se diria]. A resposta fica a depender do momento, do texto, do estilo, do que mexe, do que move [e que nos move também]. E daí o porquê de dizer já não diria apenas um, mas alguns [porquês]. Pois bem: ora escrevo por catarse, pra purgar e expulsar. Externar seria muito comedido pra poder expressar a pungência da idéia. Ideal mesmo seria: “botar pra fora”. Escrever aí é terapia. A intenção é a de, quem sabe, olhando no espelho do mundo o que outrora dentro esteve [e, por vez, ainda está], possa melhor analisar, divisando os meandros do que se extraiu. Ainda que, por vezes, o que se extraia seja horrendo, por vezes, belo, por vezes, cause choque e espanto, por vezes, seja apenas vômito a ser rejeito, mas, por vezes, é ainda pedra bruta a lapidar na alma. E, por meio de tal análise, seja lá o que vier, sonho então possa um tal procedimento viabilizar a cura. Ora escrevo só pra mim, por puro prazer, por gozo e pela arte  – pelo puro e lúdico gosto de apenas brincar com as palavras [por vezes com os sons], tal qual um jogo, um duelo que se trava em meio ao abismo que há entre o símbolo e a idéia. Ora escrevo pros outros, pela paga de um simples e bobo elogio, e ainda pra cutucar, pra mexer, pra 'causar', pra chamar, pra gritar e até pra acordar. Ora escrevo por exigência – 'ossos do ofício' – pra convencer, pra defender, pra turvar, pra mentir e enganar [embora reconheça a arte engane mais – e bela seja ao menos]. Ora escrevo porque sinto faz parte do que sou [e cause estranheza talvez o fato de que alimento é algo de que se nutre, algo que adentra, algo de que se constitui e passa a fazer parte] mas é dela [da escrita] que por vezes me alimento [embora de mim é que ela advenha – Advém? - Torço não seja excremento]. Escrever é então uma necessidade – tal qual a de respirar. E nem sempre dá pra parar a despeito dos imperativos do dia-a-dia a berrar sua maior urgência, pois a urgência maior é viver a alma em seus longos haustos. Escrever aí é desnudar-se – e se é pra fazê-lo, que seja sem pudores [inda que o que a nudez revele nem sempre seja belo ou digno de apreciação]. Ora escrevo porque então é a letra que impera e a íntima voz que comanda. E como se me ditassem as palavras que me vêm da mente, assim elas são. E tão belas e fortes em ímpeto de idéia que mal as mãos se prestam a tão rápido transcrever os signos, as rimas ou as metáforas sem que a mente a tudo perca. Ora escrevo só... E ora escrevo, pois palavras são só signos, nada além – e mais importam as idéias a que elas, palidamente, tentam se reportar e representar, ocultando-as sob o véu e a máscara. Escritos, sejam lá quais forem, falam quase sempre do que não podemos transmitir a outrem com nossos signos primitivos. E ousar escrever é reconhecer, sem frustração, nossa incapacidade de comunicarmos certas idéias e sentimentos – e, sobretudo, perceber haja beleza nisto. É por isto que ora só escrevo e sem mais: sem razões, sem instâncias que lhe confiram mote, ordem ou direção – motor, móvel ou pulsão. E escrevo porque há uma mágica e as palavras são como runas que nos transportam para outros mundos e nos conferem dons que nem imaginávamos possuíamos e nos aproximam dos deuses. Ora só escrevo... e  chego a bendizer, quando não a amaldiçoar, não o dia em que os Fenícios fizeram traçar mágicos signos em forma de cunha em pequenas tabuinhas de barro, do mesmo barro de que fomos feitos [sendo então co-criadores de uma criação sem-fim, o Criador se dando a conhecer pelas criaturas, como a árvore se dá a conhecer pelos frutos], mas o dia, aquele perdido dia, oculto na noite dos tempos, em que um bando de primatas ousou misturar os sumos de flores e frutos pra registrar vida e o que quer que seja – em cores vivas – nas paredes de suas cavernas... “Escrevo porque o instante existe...”  e desejo imortalizá-lo, e até mesmo o que nem exista ‘ainda’, e a quem interessar possa...

Francisco de Sousa Vieira Filho

ARTE: http://fc05.deviantart.com/fs24/f/2008/006/8/c/Truth_by_damnengine.jpg        

&

http--8.media.tumblr.com-ly47ZbUwGja7uwn9wVDsdQeuo1_400

JANELA DA ALMA

JANELA DA ALMA

A janela pela qual se olha fora

Mira cá o que se faz de dentro

E, nesse faz, se perde a hora

E se é porta, n’alma adentro

E se for tredo o lusco-fusco

E se goteja orvalho em flores

Se com maior vigor te busco

Ainda mais te vejo as cores

E se lhe ocorra a sinecura

A si conserva a alma escura

Por não querer linhas cifrar

E a simples réstia decifrar

Incrível possa ser tão belo
Com parecença quer seu elo
Tão belo seja é o que me soa
Se a referência inda lhe doa

Pois seja a alma um labirinto

A ocultar que seja em flor

E em si conter tudo que sinto

Divino incenso e seu olor

Francisco de Sousa Vieira Filho

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D'ALMA

Belas as janelas
E o que se oculta
Por trás delas


E se diga sempre
Quanto da lua
N'alma adentre

Francisco de Sousa Vieira Filho

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ARTE: http://28.media.tumblr.com/tumblr_kyjp1yWNtS1qzs56do1_500.png

GNOTHI SEAUTON

GNOTHI SEAUTON *

Das coisas do espírito, não se tem, se é

Das coisas que do corpo só provém, má-fé

Se quer a si guardar um só vintém que até

Acaba a si perder, sem saber quem, que é

Na tola luta vã que em teu porém te quer

Desprezas, que se é, ao que se tem qualquer

Que seja uma tal nota do que bem quiser

E ao mais se faça troça dos que sem um é

Ignora a si consuma em fogo sem Javé

És servo de Mammon, de quem se diz Pajé

E ‘ele’ que não serve a um ninguém, sequer

A ti que só dará do seu desdém, pois é

E é teu o teu legado por refém, sem fé

No culto que das coisas que se tem, evoé

Deixaste desprezado o sábio e zen, areté

Que lembra que uma alma não se tem, se é

Francisco de Sousa Vieira Filho

FOTO: Edson Fragoaz - www.168perdoes.com.br/

* conhece-te a ti mesmo - lema e baliza utilizado por Sócrates, presente no oráculo de Delfos 

ESFINGE DOR

ESFINGE DOR

Dizem do perfume

Que ele singra mares,

Que se eleva ao cume

Siga em outros ares.

Invade-nos as narinas,

E desnuda os véus

[Sutis do mundo dos sonhos]

Se redesdobra em cortinas

E desbrava os céus

A rememorarem tristonhos

O que ora se ficou

E se então acolhe vírgulas

E se nunca diga ou

É que até de reticências

Consome as referências

Que ele atropela aos pontos

A continuar e sempre

Pois até que fiquem tontos

Nos ciclos que adentre

Não se dá outonos

Sem arreios, nem peias

Não admite donos

E sempre a mancheias

Segue transbordante

Pois se num instante

É dos verbos velozes

Seu mais afável amigo

E zomba dos algozes

A cortejar os seus favores

Se nesta via que sigo

Deixa rastros multicores

E redescubro então

Que nos invernos

A beijar-se em dores

Seus abraços ternos

O façam malquisto

Mas se vibra no verão,

Não é nem por isto

Que lhe pulsa o coração

Que da prima Vera

É o seu querido, amado

E mais dileto filho

Nada mais que mera

[Ilusão]

Dizem poder senti-lo

Mas ninguém lhe vê

E nessas cores tinge

Imaculada esfinge

És fingidor

Francisco de Sousa Vieira Filho

ARTE: http://fc44.deviantart.com/fs27/f/2008/160/d/8/GenericPostApocalypticShaman_by_jeffsimpsonkh.jpg