The Lair of Seth-Hades

MADRUGADA DE ESTÔMAGO

2011-09-07T10:19:00.000-07:00

MADRUGADA DE ESTÔMAGO

Pra aquecer, ou esquecer, com tal pujança

Te enlouquecer, a embeber, em álcool anidro

E enxamear, na fina teia, em que se trança

Algo do teu, e também meu, teto de vidro

Quis desbancar esse teu ar, diz.esperança

Ao te querer, com.sumo.ir que te consome

No fim das contas, tudo se resume à fome

Francisco de Sousa Vieira Filho

FOTO: http://www.zupi.com.br

LA BELLA LUNA

2011-08-20T14:59:00.000-07:00

LA BELLA LUNA

[Sim, tu]a

Tez nua

Tanto fez

A vez

Em mim

Que branca

Brinca

E sua

A minha

Na tua,

Ó Lua

Francisco de Sousa Vieira Filho

imagem: 01qQQyOI3ds_large.jpg

EM.TÁ,LHE.ANDO & LEVIATÃ

2011-06-24T03:50:00.000-07:00

EM.TÁ,LHE.ANDO

Para a amiga Zélia Guardiano,

pela amizade, o estilo ímpar e a inegável inspiração

Entalhe

A fenda

Em uva

Defenda

O talhe

À vulva

Detalhe

Penda

A chuva

Te calhe

Emenda

À Luva

Se Falhe

A Lenda

Turva

Farfalhe

A senda

Em curva

Francisco de Sousa Vieira Filho

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LEVIATÃ

Diz.com.nexo se.te.ando ou parte.se.par...

Que esta.ação de parte.ida te é.de.ficar

Ao tatear as frontes baixas na multidão

Esgarça-me os becos mudos da solidão

Como tentasse segredar flor em deserto

Questionar se me disto ou se estou perto

E há salto na alma, como se fosse fácil

Autor.ía, já não vai, como se fosse fóssil

‘Sem’.tem.cio, se tenciono-te inda mais

A querer se me prolonguem tantos ais;

Se me acossam, conjuro lonjuras de mim,

Tanto possam me acordam acordes do fim

O conteúdo manteúdo n’alma se apega

Edifício percebesse o sagrado na entrega,

A que todos se dão sem sentir, sem saber;

Só me resta então, na vertigem do crer

Que cicia nos vãos que separam os toques

E espreita na distância infinita das carências

Diz.par.idades nos são ímpares, à cada idade,

Se renovam, como novos renovos nos ares

Bruxuleia chama esperança entre teus pares

Tola criança, te li.que.é.feita, à toda prova

E que a todo dia, e à toda hora, se renova

Francisco de Sousa Vieira Filho

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Foto: http://www.yayeveryday.com/post/462

CURTO OS CURTOS

2011-05-10T07:50:00.000-07:00

SABOR.É.AR

Sedenta língua

Na tua, mingua,

Que sede tinha

Se ti me vinha

E antes te fosse

Eu vinho doce

Francisco de Sousa Vieira Filho

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DOIS VOANDO

A Paulo Leminsk

Ah, mar elo

Quer mar ave ilhar...

Mas elo se dá só se dando

Francisco de Sousa Vieira Filho

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DE.’RAP’.ENTE

Impera.a.dor diz.com.o.fio

Da navalha na garganta

Seja a flor que vaga em rio

Que te valha, como manta

Mina.a.dor que ao arrepio,

Por migalha seja, e tanta

Te proteja um cada pio

A verdade que te encanta

No furor de um quase cio

A-mor-talha como santa

Seu labor, um balbucio

Que te calha e se levanta

E um calor de todo frio

Te orvalha e desde a planta

Francisco de Sousa Vieira Filho

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POETAS

Se os poetas trabalham?!

Uns lidam com palavras

Outros, consentimentos

Francisco de Sousa Vieira Filho

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CIGANA

Ela lê gumes

Línguas e coisas

Inda mais afiadas

Francisco de Sousa Vieira Filho

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DIZ.SOM.ANTE

No mundo louco de hoje em dia,

Síndrome de Tom.é sabedoria...

Francisco de Sousa Vieira Filho

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DESENHO: Florian Nicole

CURTOS [CIRCUITOS]

2011-05-04T04:30:00.000-07:00

SE SOIS SÓIS

SEI-OS BEM

No horizonte dos lábios

É que se põe o sol dos seios

Francisco de Sousa Vieira Filho

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DESTINADA

Já bem próximo ao fim,

É que descubro,

Rubro, como o sol,

Tu não me deste.nada

Estavas...

E, logo, já não

Francisco de Sousa Vieira Filho

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CAMUFLAGEM

Ré.ti.sente

No disfarce,

E todavia,

Diz.farsa.a.tez

Toda a vez

Que te via

Em rota

De colisão

Francisco de Sousa Vieira Filho

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Ó, CULTA...

Mas se, à noite, és.tática

No momento, preciso

A necessidade é prática

Francisco de Sousa Vieira Filho

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MULHER

Da luz da criação, é a face

Mulher, flanco exposto ao mundo

E um coração batendo

É abundância remoendo

Porque dor no doar

E é sorrindo,

A despeito de tudo

Francisco de Sousa Vieira Filho

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SÓLIDO

Ao.ter.idade

Pára tanto

Que ao tê-la

Já não queria

Senão um querer

Outro

Solitária paragem

De um dia

Francisco de Sousa Vieira Filho

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CásAIS

Por que o “eu te conheci assim”

Só é válido pra você

E não vale pra mim?!

Francisco de Sousa Vieira Filho

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FOTO: www.zupi.com

AFORA O AFORISMO, É QUE HÁ FORO E DESAFORO

2011-04-30T13:27:00.000-07:00

EM.SINA

Muitas vezes, fazemos, tão-somente, aquilo a que fomos ensinados a fazer, sem discernir, ao certo, tais ordenanças sejam educação ou mero adestramento. Ignoramos, também, o rótulo de certo ou de errado que eventualmente pese sobre muitos destes ditames seja algo que nos foi legado, mas que cremos, intimamente nosso, a ponto de não podermos arredar do destino de segui-los... por vezes cegamente...

Francisco de Sousa Vieira Filho

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Conhecer os grilhões que te aprisionam não te torna menos cativo do que os que se julgam livres, sem que o sejam, só te torna mais triste com o viver no cativeiro. De vez em quando, se sente vontade de voltar para a Matrix...

Francisco de Sousa Vieira Filho

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Vi homens excelentes julgarem se bastarem a si mesmos, contentando-se com suas excelências, regozijando-se tão-somente em terem outros tantos, tão excelentes quanto, entre seus pares, e nada fazerem, nada produzirem de bom, de belo, de novo, de útil, nem mesmo de fútil, motivados sempre por este comodismo e pelo orgulho vão de serem excelentes. Um dia eles morrem e viram nomes de ruas de que ninguém se lembra.

Francisco de Sousa Vieira Filho

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Há um tipo de humildade nobre – a despeito da aparente incongruência entre os termos a que se ladeia – que só se encontra nos mais baixos e nos mais altos níveis. Esta não se vê, corriqueiramente, entre os médios.

Francisco de Sousa Vieira Filho

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The wisdom says:

The dark angel of vengeance

Have no freedom,

But too much power...

Choose one!

Francisco de Sousa Vieira Filho

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IMAGEM: Jose A Gallego

DESMANTELO

2011-04-26T05:20:00.000-07:00

DESMANTELO

O amor é muito mais que este vazio

Que insiste, clama por preenchimento

Queda sem tropeço, dor sem linimento

Nada pode revelar, porque é estio

Se fertilidade fosse, quando já se ia

Nessa perspectiva tosca, insana e fria

A qual se abraça e na qual se enreda

A quem só enfoca dissabor e queda

A que, nesta altura, já nem se mensura

Pesada usura a que cobra esta fissura

E já nem se conta, não mais que a ponta

Do iceberg, que, enregela a dor, entonta

Inteligentemente, é que o eco mente

E se até afagos cita, é que nada sente

Se desfaz num reverbério sem desvelo

A traduzir em nada o seu diz.mantê-lo

Francisco de Sousa Vieira Filho

IMAGEM: 32838601_4rpr7WWT_c.jpg [www.zupi.com.br]

RASCUNHO & RATIO

2011-04-21T20:00:00.000-07:00

RASCUNHO

Aprecio o quedar-se no rascunho

A beleza que se faça incompleta

Imperfeita, feita o próprio punho

Que, na criação, é desafio esteta,

Torto caminho, para bellum meta

Do que se quis fosse testemunho

Que mais belo do que a linha reta

É aquela, em que, com esse cunho,

Se despeça de pretensão perfeita

E que por amor à linha rarefeita

Nela inda mais gênio se pressinta

É o que sinto, quando, certa feita,

Se um fio escapa por tua nuca e deita

Te faz arte com a mais bela tinta

Francisco de Sousa Vieira Filho

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RATIO

A visão não confere a dimensão

Real, do que, de fato, possa haver

Nem leva à necessária conclusão

De que se baste ver pra conhecer

É estranho se precise ver pra crer

Como estranhos abismos o são

Os que se abrem entre ter e ser

E a tudo nubla, devora a menção

De que pra conhecer só baste ver

Quanto mais se demanda à noção

Quer tenhamos uma tal pretensão

Se é a razão que nos faz perceber

Ou se um dado inda falta pra ver

Que, de amor, careça a equação

Francisco de Sousa Vieira Filho

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FOTO: mool-yer-zeen-ya.tumblr.com [ tumblr_lhussgff801qb97vko1_500.jpg ]

AH, CABE... & SOMENTE

2011-04-11T05:23:00.000-07:00

AH, CABE...

Ao cabê-lo

Branco,

Cabedal

De estilos

Destilar

Possibilita

Notas novas

Novos tons

E zona gris,

Se não caiba

A cá, bê,

É ‘a’ inda assim

E ao acabar

Ou ar couber

Com os ‘pelos’

Incabíveis,

E a fazer

Algo inda mais vário

Dos caminhos

Todos

Pelos quais

Possíveis,

À cabê-los

Brancos,

Onde não

Caiba

Mais nenhum

Cabimento

Francisco de Sousa Vieira Filho

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SOMENTE

Somente ela,

Quarto escuro,

Me aquartela;

Ela, meu apuro,

Ela, quarto escuro,

Em que o sol não lida

A só lidar a solidão [nela]

Ela, que é só muro,

Ela, quarto escuro,

Sem janela ou luz de vela

Cadafalso da verdade

Mais verdadeira

E por mais queira

Não há brecha e nem vinco

Mesmo tente com afinco

Nela pode penetrar

Me faltasse o ar

Mas o outro falta

Grave

E agrava;

Memoriza, mas não geme

Não se pode suprir e nem tocar

Neste vazio em que se anseia

É prisão da mais fina teia

Na tecida sem volta e sem retorno,

Que em seu indefectível adorno

Ela é só muro

Ela, meu apuro,

Ela é quarto escuro

Que se há dentre

Haja vários

Este é meu

Este sou

Mas ninguém entra ou sai

- Não se pode penetrar –

Pois somente

Neste cubo caiba [um só]

Bem importa saiba

Solidão é bem maior

Do que se supõe

É verdade que se impõe

Desvarios de saber

Que haja sós

Isolados

Ladeados

A fazerem vibrar na caixa acústica

Numa tentativa rústica [de romper]

Embora pouca nota digam

[Ou pouco possam dizer]

Ao resvalar na superfície uma doutra,

No que, a despeito de tudo, suplicam

[Sem saber]

Que mentira, é fato,

Mas nada entra;

Pois somente, só...

- Nada pode penetrar –

Somente, só,

Somente...

Francisco de Sousa Vieira Filho

FOTO: sadness_1024x1280byannejulie.jpg

TU ÉS, TREMA... & VÊ! LÊ! JÁ!, A VÊ[R], SÊ, JÁ[R]

2011-04-10T08:44:00.000-07:00

TU ÉS, TREMA...

A Paulo Leminsk

Se teu corpo nu.vem

Trespassando os véus

Meus sentidos turvem

Me elevando aos céus

Francisco de Sousa Vieira Filho

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VÊ! LÊ! JÁ!,

A VÊ[R], SÊ, JÁ[R]

A Paulo Leminsk

Quem me dera fosse fase,

Se fiz, era, não me iludo;

Já não é, se me foi quase,

Mas quisesse fosse tudo.

Francisco de Sousa Vieira Filho

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FOTO: http://www.tumblr.com/

ANTECIPO

2011-03-28T08:15:00.000-07:00

ANTECIPO

Amanhã,

Vi o lado tempo

Eu vim cada pele

[Em tarde ser

Amanhã sendo]

Anacrônico de mim

Estopim assim

Rumoroso

De me vastar

Ou vais tu - que me fico

Cá;

Amanhã,

Violado o tempo,
Eu, vincada pele,
A ruminar lembranças,
A deglutir demoras,
Esperanças e anseios
– Seios todos
Nestas horas;
Pele, pergaminho
Percorrido um dia,
Marcada fica;
E se choro e rio,

Sem discernir

Do que me diz-dita-cuja

Em qual estar,

Choro é água

Rio é veio diz.sentir,

Mas quer afogar, e é só;
Quer, sendo afago
Da memória

Inglória

Do beijo
Que de novo

Quis se dar...

Amanhã,

Vi, ao lado, o tempo

[E dele quero distar,

Que já não me abraça,

E nem me toca]

Eu?! - Vem cá! Dá pele!

Dor avassaladora

Doura em sala ao lado

Quer?! Me dê.vastar!!!

Dês.dita

Que me é.dita

Nessa fita

Rememora

Em.cena

E me acena

À toda hora

O que se foi

O que deixei

O que já não sei

Se é que um dia hei...

Ei! Eis me aqui

Agora

Em antecipada hora.

Francisco de Sousa Vieira Filho

FOTO: VHILS a.k.a. AlexandreFarto - 14338_217534197408_102959537408_3216923_3641566_n.jpg

Na.TUr.AIS...

2011-03-27T05:48:00.000-07:00

Na.TUr.AIS... (versão I)

Um profundo desejo de proteger

Tudo aquilo que fenece e chora

Arde-me ao peito e a toda a hora

Insiste, eu não possa me esquecer

Dessa dor que bem distante mora

Que é choro mais agudo agora

Que aquilo em que se possa crer

Do que não se pode defender

E ante ouvidos surdos, implora

Planta ou animal como que ora

Sem ter um que venha socorrer

Clamando ajuda que já se demora

Rogo inaudível?! Até se pode ver,

Quase tocar – incrível – ensurdecer,

Francisco de Sousa Vieira Filho

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NA.TUr.AIS... (versão II)

Um profundo desejo de proteger

Tudo aquilo que fenece e chora

Arde-me ao peito e a toda a hora

Insiste, eu não possa me esquecer

Dessa dor que bem distante mora

Que é choro mais agudo agora

Que aquilo em que se possa crer

Pois dela não se pode defender

E ante ouvidos surdos, implora

Todo ente vivo como que ora

Sem ter um que venha socorrer,

Clamando ajuda que já se demora

Rogo inaudível?! Até se pode ver,

Quase tocar – incrível – ensurdecer.

Francisco de Sousa Vieira Filho

FOTO: kate macdowell - 100107.jpg Disponível em: http://obviousmag.org/

A.TRAVE.SE.ÍA DE MIM

2011-03-26T12:58:00.000-07:00

A.TRAVE.SE.ÍA DE MIM

Consultei meu atraso de mim,

Nos ossos,

Nus dias,

A saber bem sou assim,

Exato,

Como me medias;

Se dos medos que, um tanto,

Cultivei, hoje sei,

Que um dia hei...

Fez-se, em mim, esta lição:

De que desperto, vivo,

Nas lutas de que são feitos

Os dias

E inda mais vivo

Torno

Estou sempre noutra margem

À margear o que sou

- Inatingível -

Distante

De mim,

De tudo,

E do mundo;

Fitando - crédulo –

O triste rio

Em que me rio de mim...

Infindo rio,

Que ninguém ousa

Atravessar...

Pois que é trave e entrave

No olho do outro

O cisco no seu.

Francisco de Sousa Vieira Filho

FOTO: http://yayeveryday.com/post/9676.jpg

ÉS.POSTA CARNE.E.FERA

2011-03-23T07:01:00.000-07:00

ÉS.POSTA CARNE.E.FERA

Tá.aqui.que.ardia

Era cor, ação,

Mas há eras não,

Inda que t[e]ardia...

E [há uma] inação,

Que diz.simula

– inerte –

No diz.senso

Se diverte,

Sem ter algum,

Sem ter noção;

Se gana fosse,

Previa são,

Mas me dou ente

Persistente;

E nus dias

De te florir

É que foice

Ceifou

Pé cá do

[Me.do] o [eu]

Pé lá dá

Cor.agem

Me falta o ar

Mas sê.cura

Que me dá

Que ao fazê-lo

Nesta altura,

Nua em pêlo

Firo a fera

Que é ela

Francisco de Sousa Vieira Filho

Foto: minha

SÊ CÁ QUE SE DIZ.HÁ.FOGO JÁ SE APAGOU

2011-03-06T03:30:00.000-08:00

SÊ CÁ QUE SE DIZ.HÁ.FOGO

JÁ SE APAGOU

Carnavais

Vão

Se diz: ah, finados!

Os sentimentos

Passados

Em que se

Mergulha.a.dor

Que dor-ida

É que se foi

Foice ela

E eu d’olor ido

Cá

À cá ficar

Mas nem perfume

Dela fica

Se à deriva

Fico

Que dê.cifra

É dar valor;

É querer conhecer

Di profundis;

Mas valor algum

Me.do.eu

Me[ço a] dor

Que é nossa

A dê.sê.já

Mesmo por triz

Que nos seja ou haja

Um bis

Se na pauta fria

E fixa dos dias

Tu te ias

E sol não se fica

Se de mãos dadas

Quer mudas

Quer mudadas

Troco as tuas

Por outras

Assim, zen, tá!

Na quarta-feira

De cinzas

E todas mais

Se outono

Não estou

- Esta.ação

Que não se foi -

As folhas

É que se foram

Francisco de Sousa Vieira Filho

FOTO: minha

...[H]À FERRO E FOGO!

2011-03-05T05:00:00.000-08:00

...[H]À FERRO E FOGO!

Marca.ante-me os pés

Li.bido de beber suave

Que, se lê, há vontade

Francisco de Sousa Vieira Filho

FOTO: minha

DÊ.DE.ILHAR

2011-02-21T03:30:00.000-08:00

DÊ.DE.ILHAR

Dedos são brinquedos

Quedos ou movendo

Leem-te os segredos

Todos os teus medos

Ledos vão morrendo

Morre-se em degredos

No tredo não se fica

Carícias mais suplica

A implorar sem freios

O bem que seios todos

Seguir que sem engodos

Desfazem-te os receios

Se te entremeio os meios

Francisco de Sousa Vieira Filho

FOTO: http://www.alexzhernosekphoto.com/

A.PRECE.EM.TI

2011-02-09T03:42:00.000-08:00

A.PRECE.EM.TI

Água.ar.dar

Que é ardente

A oferenda farta,

Que sem.ti vem.tu

Eriçando pêlos

Cantos e os da grama;

Qual pressentimento

A pressentir tormento;

E é vertigem que verte

Insertas incertezas;

Um palimpsesto a pretexto

De turvar o contexto

De que possa haver

Algo

Pra lá de além

Daquilo que nos [com]vêm,

Sem nem mesmo ver/ter,

Quando tudo então

Nus, falta...

Quando a vista embaça

E o que quer se faça

Não parece palatável

Nem o carinho afável,

Em meio aos destroços,

Ao quebrantar de ossos,

Em que bailam loucas

Estas sombras poucas,

Que, com vozes de veludo,

Seguem roucas,

Engolfando tudo.

E mesmo que a si neguem,

Nesta imensidão,

Que é de pôr só;

Seja de [pôr são];

A depor aqui;

Se dê, por inteiro,

Ao pote, sede

Indecifrável,

Francisco de Sousa Vieira Filho

FOTO: minha [ponre estaiada - Teresina - PI]

SÓ.FIZ.MÁ COISA

2011-02-08T03:50:00.000-08:00

SÓ.FIZ.MÁ COISA

[...]

- Ah, tô tentando equilibrar meus sentimentos, por isso não posso ter envolvimentos... ainda mais sabendo que não vão ter durabilidade... hoje em dia quase nunca têm, né?!... A gente aprende, sabe... você sabe, acaba sabendo, o que vai ter durabilidade, o que não vai ter...

- Mas nada dura pra sempre.

- É... eu sei disso, mas outras coisas duram menos ainda... elas podem até não durar ,mas o impacto que elas podem causar pode... durar...

- Por vezes, as coisas que menos duram conservam o sabor doce da primeira prova, ao passo que algumas que se prova por muito tempo, ficam amargas... é como o chiclete... quando se masca por muito tempo, perde o açúcar.

- Mas a vida não é só de doces sabores [...]

- Mas são os melhores, há de convir... e são eles que levamos na lembrança... os mais doces, os mais suaves... as coisas ruins quem quer lembrar?!

- Ninguém, claro, mas não estamos no paraíso, meu caro... e as ruins servem pra alguma coisa [...]

- Sim, servem... pra aprendermos o gosto do doce em oposição ao amargo e buscarmos o doce.

- ahh, isso sim.

Francisco de Sousa Vieira Filho

FOTO: minha [hotel metropolitan - Teresina - PI]

A MARÉ [BAIXA]

2011-01-07T05:00:00.000-08:00

A MARÉ [BAIXA]

Amor se.quer regado

E volta a ser semente

Acaso desprezado

E, por mais que tente,

– Bem pode até morrer –

Difícil é de dizer

Se torna, ou se lhe vai

Qualquer que seja o ai

Maior ou diminuto

Se fica, ou se lhe resta

O véu que pela fresta

Lhe é mortalha, o luto.

Pequeno na passagem,

Inda que a menor,

É quase uma visagem,

Sabe-o já de cor

Caminho que de volta,

Regaço, seu descanso,

A prescindir de escolta

Quer aninhar-se, manso,

Tal dor que segue cego,

Em ondas espumantes,

Fulgor que já é só ego

Se perde nas vazantes,

[De há muito, se apagou]

Deixai, pois, lhe abracem

Qual não fizeram dantes

E é bom que logo passem

Tais ondas que só antes

Não lhe viravam o rosto

Que desgosto, face gosto

Na viração de amar é

E amarelo então se rompe

O sol, no horizonte, irrompe.

Francisco de Sousa Vieira Filho

IMAGEM: Francisco de Sousa Vieira Filho

LIRA NOVA BARDO TARDO - prefácio

2011-01-02T11:17:00.000-08:00

Antes de mais nada um feliz 2011 a todos. Andei meio ausente, em boa parte devido a questões profissionais [ossos do ofício], em parte devido ao preparo deste que é meu segundo livro. Algo do que há nele vocês já conhecem aqui do blog. A capa é uma foto minha, foto de celular por sinal. Quando a oportunidade surge, quase nunca temos uma câmera em mãos [risos]. Aqui vai uma provinha do prefácio que modifiquei e ampliei de um dos textos já postados cá. É isso, galera, estou de volta! Forte abraço a todos!!!

P.S.: estou pondo uma conta PagSeguro à disposição para quem tenha interesse em adquirir um dos livros [Lira Antiga Bardo Triste ou Lira Nova Bardo Tardo]. O custo de cada exemplar é de R$ 10,00 + R$ 5,00 de frete [Como sou novo nisso, está tudo ainda em fase de testes. A partir de amanhã, ponho ativo] :D

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DE TINTA E CUNHA

À guisa de explicações quanto ao título e ao porquê de se escrever...

Antes mesmo de fazer menção qualquer quanto ao título da presente obra, mister se faz remetermo-nos àquela outra que lhe antecedeu e que com esta guarda sensível conexão. A simples menção do título de meu primeiro livro – "Lira Antiga Bardo Triste"– já dirá o bastante.

Por razões várias, preferi usar o termo bardo ao nosso, mais conhecido, trovador. Há quem diga a poesia seja a forma mais primitiva de música. E os bardos nada mais eram que poetas-andarilhos, a vagar de cidade em cidade, levando poesia, arte e música, cantando as aventuras de heróis e guerreiros, divulgando o folclore e os mitos e as estórias de deuses, dragões, duendes, elfos, fadas...

O título casou bem porque, ali, não me preocupei em fazer uma seleção dos melhores poemas. Poesia – no fim das contas – é desnudar-se; então, se é pra fazê-lo, que seja sem pudores. Pus de tudo: coisas novas e antigas [embora prevaleçam obviamente estas últimas em relação ao todo]. E assim o fiz, sem me preocupar tanto em pôr uma ordem, seja ela cronológica ou de meu gosto pessoal. Creio mesmo que poemas não têm data, são eternos e habitam num eterno presente. Com esse propósito, fiz uma miscelânea de tudo o que tinha escrito até então: desde poesias de nível até aquelas sérias candidatas à lixeira. Deixei tudo ali para que o leitor fizesse o julgamento. É que também, no fim das contas, nem sempre o que a nudez revela é algo belo ou digno de apreciação.

Como dizia, mesclei poemas antigos, de métrica rígida e fechada [sonetos, via de regra] e poemas mais soltos e contemporâneos, mas – ainda assim – ali prevaleceram os primeiros, e disso decorreu então a parte inicial do título [Lira Antiga]. "Bardo Triste", por sua vez, deveu-se à temática mais rotineira em torno deles. É que os poemas do livro anterior [e, em alguma medida, os deste também] gravitam em torno de temas como dor e sofrimento, sentimentos enfim, embora encarados quase sempre com forte veia filosófica. Ousar poetizar não seria algo muito além de um reconhecer, sem frustração, dessa nossa incapacidade de comunicarmos certas idéias e sentimentos; e, sobretudo, perceber haja beleza nisto.

Diferente do primeiro livro, neste cá, os poemas guardam então, quase que integralmente, a ordem de sua feitura. E se ali havia apego à métrica [à forma], aqui (ao menos em alguma medida) o apego é ao quadrado [à estrutura], a despeito de uma maior incursão nos versos livres, seja em volume, seja por gosto e predileção. Entre um e outro escrito, houve uma sensível transição: de início, de um exercício para o aprimoramento quanto à forma, passando por um maior apego a ela [por predileção], e chegando, por fim, [pelo menos quanto aos sonetos] a uma maior apreciação ao “quadrado”, a despeito mesmo de que isto eventualmente maculasse a métrica.

No primeiro livro constam poemas lentamente cunhados entre os anos de 1998 e 2009, justapostos acriticamente e sem uma ordem preestabelecida. Neste, todos foram escritos [a despeito de profusão similar à do anterior] entre 2009 e 2010, o que explica a segunda parte do título [Bardo Tardo]. Uma marca, porém, une o Lira Antiga Bardo Triste e o Lira Nova Bardo Tardo: o fato de as poesias serem, num e noutro livro, algo cruas. Não que não haja lapidação ou debruçar detido em cada uma delas [e alguns amigos que acompanharam o progresso do livro, seu processo criativo, e que viram as várias versões de um mesmo poema diriam até demasiado o burilamento], mas, assim o fiz, por gosto pela poesia primitiva tal qual me veio [e nem tanto por pressa ou razão outra]. Procuro sempre me deter em certa medida – e isto se repete em ambas as obras [e provável em quase tudo o que escrevo], para que os poemas não percam seu sopro intuitivo inicial talvez. É qual se desejasse que o leitor mais aguçado pudesse perceber: “existe algum talento aqui, há esforço também e não falta sentimento, mas parece uma pequena fração de trabalho talvez careça, a poder tornar o poema mais sonoro, mais adequado na métrica, mais perfeito na forma, na estrutura, mais belo até...” Assim os deixei; assim eles são; propositalmente, ou não. Fiz o meu quase-melhor. E haverá, talvez, quem sabiamente diga: – sofre de poesia-presa, coitado, [ou bem-aventurado, sabe-se lá]; sua melhor-poesia inda há de vir. – Deixo-a pro sonho, pro vento ou pra quando oro sem que ninguém mais possa ouvir. Talvez seja isso mesmo, ou talvez eu só não saiba lidar com a ansiedade.

No geral, diria que o que mais caracteriza o presente livro é a maior liberdade [daí, então, o “Lira Nova” do título], sobretudo a de brincar com as palavras e com os sentidos delas, sendo esta apenas uma das muitas razões para se escrever: a simples, pura e lúdica diversão de brincar com as palavras e com os sons.

Mas nem tudo precisa de um porquê. Nosso modo Ocidental [de pensar, de agir, de viver] quer sempre buscar por um – um porquê, uma razão, uma ordem, uma lógica. Queremos uma seta, uma mira e um alvo. Queremos um móvel e um motor. Queremos um destino [e vejam o desatino], não apenas isso, não apenas fim, mas começo e meio também. Queremos o caminho fácil, traçado no mapa da ilusão, e que haja tesouros ao fim da jornada sem-fim. Queremos a certeza num universo de incertezas.

Sim, neste caso específico [da poesia], como igualmente na escrita em geral, há de haver bem um porquê – e com um quero dizer sejam vários [desvarios, melhor se diria]. A resposta fica a depender do momento, do texto, do estilo, do que mexe, do que move [e do que nos move também]. E daí o porquê de dizer já não mais diria apenas um, mas alguns [porquês].

Ora escrevo por catarse, pra purgar e expulsar. Externar seria muito comedido pra poder expressar a pungência da idéia. Ideal mesmo seria: “botar pra fora”. Escrever aí é terapia. A intenção é a de, quem sabe, olhando no espelho do mundo o que outrora dentro esteve [e que, por vez, ainda está], possa então melhor analisar, divisando os meandros do que se extraiu. Ainda que, por vezes, o que se extraia seja horrendo; por vezes, belo; por vezes, cause choque e espanto; por vezes, seja apenas vômito a ser rejeito; mas que, por vezes, é ainda pedra bruta a lapidar na alma. E, por meio de tal análise, seja lá o que vier, sonho possa então um tal procedimento viabilizar a cura. Ora escrevo só pra mim, por puro prazer, por gozo e pela arte – pelo puro e lúdico gosto de apenas brincar com as palavras [e até mesmo com os sons], tal qual num jogo, num duelo que se trava em meio ao abismo que há entre o símbolo e a idéia. Ora escrevo pros outros, pela paga de um simples e bobo elogio, e ainda pra cutucar, pra mexer, pra 'causar', pra chamar a atenção, pra gritar e até pra acordar [ainda que a mim mesmo]. Ora escrevo por exigência – 'ossos do ofício' – pra convencer, pra defender, pra proteger e pra turvar, pra nublar e ocultar, pra mentir e enganar [embora reconheça a arte engane mais – e bela seja ao menos]. Ora escrevo porque sinto faz parte do que sou [e cause estranheza talvez o fato de que alimento seja algo de que se nutre, algo que adentra, algo de que se constitui e passa a fazer parte] mas é dela [da escrita] que por vezes me alimento [embora de mim é que ela advenha – Advém? – Torço não seja excremento]. Escrever é então uma necessidade – tal qual a de respirar. E nem sempre dá pra parar a despeito dos imperativos do dia-a-dia a berrarem sua maior urgência, pois a urgência maior é viver a alma em seus longos haustos. E, repito, escrever aí é desnudar-se – e se é pra fazê-lo, que seja sem pudores [inda que o que a nudez revele nem sempre seja belo ou digno de apreciação]. Ora escrevo porque quero me ‘desmecanizar’... poesia corta fundo na alma e faz fluir o que há de mais genuíno, menos maquinal, desnuda a ponto de rasgar não apenas vestes, mas a própria pele, músculos e nervos, arranhando ossos e despindo os véus da alma, nos deixando nus para nós mesmos, refletindo no espelho nossas fraquezas, ânsias e medos, revelando nossa pequenez, mas também nossa grandiosidade... cabe dizer, repetição, treino e prática [bem-vindos e positivos sempre] nos fazem automatizarmos certas ações; tornamos tais ações intuitivas a ponto de não precisamos mais pensar para fazê-las; entramos numa espécie de transe e elas simplesmente acontecem, porque talvez o corpo já tenha decorado os caminhos que a mente [quem sabe seja a alma ou o coração] tantas vezes percorreu e lhe ditou... rotina não, rotina é outra coisa, rotina é ruim, rotina é mecânica, e rotina cansa... se [erro tina], pre.firo mar... todos os dias precisam ter aquilo de diferente pra sentirmos que o tempo passa... doutro modo, acordaríamos, certa feita, e descobriríamos que estamos velhos, que nada fizemos da vida e que a morte logo espreita. E é por isso que escrevo, porque quero fugir da rotina de mim e descobrir o meu estranhamento de todas as coisas, a contrastar com esse intuitivo senso de pertencimento a tudo – e quero descobrir o quanto minha alma é estrangeira para mim mesmo e quanto tenho de lar em toda parte. Ora escrevo porque então é a letra que impera e a voz íntima que comanda. E como se me ditassem as palavras que me vêm da mente, assim elas são. E tão belas e fortes em ímpeto de idéia que mal as mãos se prestam a tão rápido transcrever os signos, as rimas ou as metáforas sem que a mente a tudo perca. E ora escrevo só, pois ora escrever é oração [ora, ação da boa é daquelas que se faz em silêncio e em só.lidar]... E ora escrevo, pois palavras são somente símbolos e nada além – e mais importam as idéias a que elas palidamente tentam se reportar e representar, ocultando-as sob o véu e a máscara. Escritos, sejam lá quais forem, falam quase sempre do que não podemos transmitir a outrem com nossos signos primitivos. E, já o dissemos também, ousar escrever é reconhecer, sem frustração, nossa incapacidade de comunicarmos certas idéias e sentimentos – e, sobretudo, perceber haja beleza nisto. É por isto que ora só escrevo e sem mais: sem razões, sem instâncias que lhe confiram mote, ordem ou direção – motor, móvel ou pulsão. E escrevo porque há uma mágica e as palavras são como runas que nos transportam para outros mundos e nos conferem dons que nem imaginávamos possuíamos e nos aproximam dos deuses. Ora só escrevo... e chego a bendizer, quando não a amaldiçoar, não o dia em que os Fenícios fizeram traçar mágicos signos em forma de cunha em suas pequenas tabuinhas de barro, do mesmo barro de que fomos feitos [sendo então co-criadores de uma criação sem-fim, o Criador se dando a conhecer pelas criaturas, como a árvore se dá a conhecer pelos frutos], mas o dia, aquele perdido dia, oculto na noite dos tempos, em que um bando de primatas ousou misturar os sumos de flores e frutos pra registrar vida e o que quer que seja – em cores vivas – nas paredes de suas cavernas... “Escrevo porque o instante existe...” e desejo imortalizá-lo, e até mesmo o que nem exista ‘ainda’, e a quem interessar possa...

Fica aqui, porém, um alerta derradeiro: é poeta quem se permite dotar de sensibilidade tal que divise a maldição e a maravilha que há em existir; e isto por vezes a tal ponto que, quando extravasa, precise exteriorizar de algum modo [pra que talvez não se veja engolfado pelo que lhe foi dado “ver”]. Assim, pode-se ser poeta e escrever, mas poesia é visão de mundo, é perspectiva – e vai além [muito além] da mera escrita – é poeta quem poeta vive!

E não é a poesia que precisa do mundo, o mundo é que precisa depois ía, justo porque ela imprecisa. É que pois ía diz.atando os nós, mas até os cegos cura... e é foice...

Teresina, madrugada serena de domingo, 13 de Junho de 2010 – 04:31h.

Francisco de Sousa Vieira Filho

* * *

Post-Sriptum: Diz a bíblia “nem só de pão vive o homem...” e eu leio com a avidez de quem busca alimento, de quem busca o pão de cada dia, com a acuidade de quem vai à caça. Bem, sei que por vezes comemos cada coisa! E há até quem se sinta desestimulado, porque quanto mais se lê, invariavelmente, mais se descobre que outros falaram, exatamente, aquilo que se gostaria de ter dito, ou como gostaria de ter dito. Uma prova talvez do liame invisível entre as almas. O certo é que eu não os compreendo bem, porque quanto mais leio, mais vejo quão infinitos horizontes há por serem escritos – e isso é sobremaneira reconfortante. As palavras estão lá, pairando no imponderável, e esperando serem pescadas, pescadas “por pescadores do rio d’alma”. E parece haver uma necessidade inarredável no espírito humano [uma?!], a de suprir o profundo vazio e a gigantesca incompletude que se sente. E é uma incompletude tal e um vazio tamanho que mesmo talvez a plena comunhão com todos os seus pares, provável, não saciasse tal necessidade. Seria preciso talvez uma comunhão cósmica com tudo o que exista e provável até mais. E é desse vazio que parece[!] surgir a [co-]criação de tudo o que perpassa pela mão humana. “E no princípio, havia trevas...” e o que surge vem para extirpar a treva, causar-lhe alguma chaga ao menos, ferir sua pele turva e, quem sabe, trazer alguma luz de algo novo, de algo que, se não supre o vazio, dá alento, preenche, é paliativo, um remédio provisório que ninguém oferta senão com o profundo desejo de modificar o mundo e a realidade que o rodeia, ignorando até – veladamente – não possa fazê-lo senão mudando a si mesmo, sua própria realidade interior... é por uma tal razão que me quedo aqui – sedento – à espreita destes ventos de mudança.

Francisco de Sousa Vieira Filho

MUDO

2010-10-13T05:30:00.000-07:00

MUDO

No quarto-mundo, mudo, muda tudo

Silêncio que esquarteja, eu não me iludo,

Cioso a bem querer que a muda nasça

Mudança que não seja só fumaça

Que vingue, planto o plano e esta ânsia

Varrer-me muito mais que a ignorância

Que eu possa libertar-me, ser prisão,

Aquilo que quis feito ao coração

Quartel, broquel, cinzel me seja fel

Grilhão a.quarto.é.lado que foi céu

Tão logo eu me perca na emboscada

A carne me é posta em cantos cada

Que exposta ela me fica na rubrica,

Do que me quis grafar, e.na.morada,

Comer-me, de bocado, em só garfada

Na dor e no clangor de guerra rica

Morder pitacos d’alma é que se quis

Fazer bem mais que outros, foi que fiz

E ousei beber da dor ignorada

Saber que possa ser da alma amada

Ciente, mais que sente, a se perder

Quisera a só do amor eu pertencer

Mas tempo, sei me falta, e já é.terna

A mente é.de.ficar-me esta caverna

Que a.talho eu, pedaço inda menor

E corto carne, sentido e sentimento

A fluidez deste silêncio me é pior

Se não me tira d’alma um só tormento

É que me quer turvar visão refeita

Espelho, olhar esguelho que me espreita,

Mal possa libertar o que mais queira

Sentir que entender só seja à beira

A desaguar, que o silêncio não desfaz

E nem a dor de em.tender que é fugaz

A fluidez que, já sem sopro, eterna fica

E mata a sede mesmo que me seja à bica

E se tal dor, que seja amor, se faça filha

Por mais pequena, de supor, que seja ilha,

Maior a pena é de saber que a de sofrer

Pois que fizera o não-sentir para não-ser

Ah, poesia, caminho em que se trilha,

Em que mais vasto mundo se palmilha

Um tal querer, que tal sentir e não falar?!

Mais vale senso e direção se for a.mar

Francisco de Sousa Vieira Filho

ARTE: yayeveryday.com-post-2460.jpg

TÁ.TU.A.TEI.HÁ.FOGO

2010-10-03T07:50:00.000-07:00

TÁ.TU.A.TEI.HÁ.FOGO

A persistir e tanto fiar

Atei.mar ao corpo teu

E ao sentir que sumos

Ondas suaves a[r]ranha

Tece fotos, quadros e tua pele

Em lembrança inamovível

Na trama tecida és.haurida

E a.teia fogo queima

Mesmo à diz.[tu].ânsia...

Que disto.âncio ãn.seio teu

Andar.ilham dedos

A.saltar a geografia tua

A.lasca fria nua

O círculo de fogo

E tanto atei.mar

Entre arquipélagos teus

Que uni.versos

E uni continentes

Donde só.pra ti

Brisa suave

Em.corte.nada

Sem mim és.quer.ser

E é pôr já.nela

Já.nela.ando

Que me perco

Ser.é.nada

Sê.para ti em.sê.já...

Pra ti em.ti.mar

Em.mar.anhada

A.foi.tu?!

És.culpa d’alma

Teus novos horizontes

E se me conte.nua

Boca gêmea geme junto

Ao lado.e.ando-te

Em.balsa.amada

Transe.tando-te

E te tendo

Sem saber se a.clara

Ou se, ah[!], gema...

E eu, aqui, lendo-te,

No braile da alma

Ao tato agem as polpas

Tá.te.ando-te

E tu.pei tu porto

Em que me aconchego

Ancorado à tua tez [ouro]

A.costa.ela minha

Não de A.dão

Os ais que ela dá

Ela ex-ilha e ponte.ilha

E faz um tanto

Que derruba muros

Sim.gelo o coração

Na inicial timidez

De toda vez

Maravilhado ao ter/ler

E cada vez mais

Nas linhas de tuas mãos

Nas de tua face

Tato.ando a pele inteira

A segredar sem degredos

Meus dedos confiam

Sussurros à pele tua

E a prova de que cora.ação

Que te ver.melha de esguelha

Em cada uma de minhas passagens
A.prece.ando-te aqui
A.flor.ando-te ali...

De flor ando-te também...

Francisco de Sousa Vieira Filho

ESCULTURA: Gina Cleghini - imaGINArio http://www.facebook.com/home.php?#!/photo.php?pid=137852&id=100001212807319&ref=fbx_album

DE LÍRIOS E DE LUCIDEZ

2010-09-26T06:10:00.000-07:00

DE LÍRIOS E DE LUCIDEZ

Basta olhar os lírios do campo um tanto

A querer bem perscrutar se saiba quanto

Que dor-mente se nos faça a dor alheia

Por seu simples perpassar em outra veia

Qual se a noite aclarasse num decanto

O que a faina de outros ombros nos permeia

Do que, súbito, desperta, e por encanto,

A consciência enredada nesta teia

De olvidar a dor do mundo, o triste pranto

Engana-dor quem fecha os olhos e campeia

A triste senda que, soturna, lhe é por manto

Neste delírio lirial não ouça o canto

Tão densas trevas que, na luz, ele descreia

Com-parte-ilhada a dor do outro seja meia

Francisco de Sousa Vieira Filho

FOTO: http--yayeveryday.com-post-10722

A PEÇA HÁ DE FAULT AR

2010-09-20T06:40:00.000-07:00

A PEÇA HÁ DE FAULT AR

A peça que me falta pede

No paço da razão eu possa

Contemplar que tanto peço

De perder-me no compasso

E ãn-seio sem.ti afagar

Tão dela.e.cio que ãn-cio

Veio diz.sentir afogar

E está tudo por um fio

Do que fomos e que somos

Rio em que desagua o mar

Dor.sal da terra eu abraço...

Em tal diz.senso a vagar

Que sal.dade é este.lhe.aço

Que dôo e dói cada pedaço

Na diz.sem.são, divagar...

Que não se constrói sem ti

Animal sedento e sedentário

Pois de tudo o quanto vi

Que pulula e que é vário

Penso, somos cada sumo

De um querer desentortar

Neste labor eu me consumo

Não consigo, mas eu tento

Trago comigo cada caco

Que, à vontade, eu desarranjo

Meu triste rosto de macaco

Minh’alma luzente de arcanjo

Refazendo-me, à receita,

Desta refeição refeita

Nesta linha rarefeita...

Francisco de Sousa Vieira Filho

ARTE: Braga Tepi - Francisco de Oliveira Braga - talentosíssimo artista piauiense - http://bragatepi.blogspot.com/ e http://btepi.blogspot.com/

TÁ.TE.ANDO AQUI AMOR TE AH.NUM.CIANDO MAIS

2010-09-18T06:11:00.000-07:00

TÁ.TE.ANDO AQUI

AMOR TE AH.NUM.CIANDO MAIS

E eu me pego aqui,

És.tocando-te alimento,

Pra sem[ti] depois...

Pois bem sei,

Logo vais me deixar...

E que não tarda a tarde

Em que te vais...

É que aproveito

Estes meus ais

Que não de dor

Comigo estão

Mas não contigo

Enquanto juntos...

Ainda...

Leve e pouco a pouco

Foice mudando.

E eu sem ti tudo...

É o que me eras.

Te vi agindo diferente,

Ao passo que eu

Me viajando aqui

E tá.te.ando ali,

De um lado pra outro,

Sem sair do lugar,

A pressa.em.ti

Que invernos eram.

E mesmo a despeito

Dos momentos

Em que em.cruz.ilhada

Em meu corpo eras...

Passadas...

Ainda em.ti.mi.dá isso,

Mas não dá mais.

Cama.arada sempre

Esteve a te esperar

Porque flor.é.ser-te.

Mas não vingou,

Ao peso do desprezo

Estéril teu.

É que o teu ensejo

Já não seja mais o meu.

Em.levada de si

Em seus laivos sucessivos

Você veio rio caudaloso.

Vestida da tristeza mais fria,

Enregelada pele tua,

Como há muito já me vinhas...

Vinho amargo.

E eu te cingi de sol da manhã

A cada vez que vi,

Como agora,

Que já não eras há eras.

Restou esse buraco negro,

A desmontar-se.

Mas persisti e te segui,

Como sigo

Em meu cismar sísmico,

A te sentir cada mínima nota,

Cada pequena nuança,

Da imperceptível mudança,

Que em ti já sentia,

E que já se ah.num.ciava,

E há muito,

Como sem querer acreditar,

Mas como ainda assim.

E o acre dito que de teus lábios

Vomitarão, lava vulcânica, um dia,

Também hei...

Sei que sempre foste pendular:

Longe, se me estava perto,

Perto, se longe estávamos,

Ah, mas como, sim, tu...

Mas já sem ti

Se é só comida fria...

Pois sei que foice

Há tempos ceifou-te

Flor.esta

Que Deus

O nome deu

Amor.

Francisco de Sousa Vieira Filho

ESCULTURA: Kate Macdowell - http://www.katemacdowell.com/portfolio.html

GIRAMUNDO

2010-09-15T05:00:00.000-07:00

GIRAMUNDO

Há em nós o anterior à palavra...

Que o após seja doutra lavra

É que nos dormita o primitivo

Ancestral e habita no que vivo

Da metafísica, somos o que cala...

Em ritmo, o outro ser do signo

Rotação que nos transforma em ciclo

Movimento donde brota corpo e fala

Mas é certo que não tarda...

Se pressinta o que nos arda

É giro e é roda e é alma

O que pulsa e não se acalma

Se esse nós da linguagem trata...

Que na prosa tão-logo esvaia

Pois se nela a razão se aclara

É na poesia que a loucura exala

Adriana Araújo Pólenradioativo

& Francisco de Sousa Vieira Filho

The Lair of Seth-Hades

GIRAMUNDO [II]

Pois ía muda rumos... mundo gira e muda rumos, porque pois ía foice... e não é a poesia que precisa do mundo, o mundo é que precisa depois ía, justo porque ela imprecisa. É que pois ía diz.atando os nós, mas até os cegos cura... e foice...

Francisco de Sousa Vieira Filho

DESENHO: Manu Maltez - http://manumaltez.blogspot.com/

COR.TE N'ALMÁ - prosas poéticas (I)

2010-09-13T04:50:00.000-07:00

SERVO EM TI HÁ

Que escrever servo.em.ti a tem. Escrever não serve, é servido – tem posse, mando e domínios próprios. Não se enquadra fácil no rótulo utilitarista, como meio para se atingir algo, mas é fim [em si e por si]. É alvo, seta, alça de mira, disparo e projétil, deixando pólvora incombusta na passagem. Dizer sem dizer, eis a idéia! Ocultar sob os sete véus e sentir até onde ousa cada leitor se embrenhar. Ou se exerce uma crítica às vozes ou a elas bem se entrega, não há outro caminho. Escrever é vício e é terapia; é brincadeira e agonia [utopia?! - talvez]. A um só tempo ardor do sol e estio da treva. E é muito mais do que nos pareça, sob os véus em que se esconde essa vontade de grafar [como fizeram os primitivos] nossa parca passagem neste mundo full gás. É que é veículo com o que a alma enxerga mais. E se pressente urgências por trás das palavras, quando a poesia é carro.céu de fogo e veículo de sentires e forças que não pode conter – ela extravasa. Calar-se, então, que o amor fala mais, que o excesso de palavras só desfaz, a beleza destes tristes ais.

Francisco de Sousa Vieira Filho

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NA CUMEEIRA DO TEMPO

Acerto a seta ponteira com que teimo e tanto. Me fio, à linha inteira, dos ponteiros, quanto. E tento e limo e moldo me consigam manto. No fundo de meus ossos, soldo, forço até o pranto. E limo pele e alma, de profundo; e perco mais que a calma, o próprio mundo. Os pontos que da rinha, qual se advinha, eles me são. À porta deste céu me proteja o véu. Que se avizinhasse, mas não é nem tanto. E tão logo passe o seu triste canto. Ah, se isto fosse, mas é fosso e longe. Seu aroma doce bem distante passa. E num só instante ele se perpassa. Do tempo vil sem eira, a dizer se queira, tenha outra função; pois nem bem à beira, a razão meeira há de ter porção, co’essa a.parte inteira que é do coração. Só me resta então, nesta cumeeira do tempo ter comigo alento que consigo. E o pranto que o futuro inventivo inventa. No seu triste encanto, ele até que tenta – e sempre! É que força o ventre. Quer par.ir singularidades duplas, se só.lhe.dão isto. Quer-se algo novo e di.verso, mesmo nada possa haver de novo sob o véu do sol. E, assim, seguem os dias nesta dança, nos volteios e firulas de criança. E dispensa o ciclo todo, que o pêndulo só explica. Tudo recomeça, é o que, de novo, ele suplica.

Francisco de Sousa Vieira Filho

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PRIMITIVO

Deixar de estar e vir-a-ser, se se perde de si nas cogitações. Mas as raízes inda estão lá, ensinando o caminho de casa, como se falassem tudo o que quero dizer e não disse. Guardam aquilo que reside na proto-palavra, no seu nascedouro, berço de estrelas. Há um desejo de completude infindável nelas ou é o que há em mim ao lê-las antes de traçadas no papel. Sigo ponte.ilhando pautadas palavras precisas. E que ficariam melhor sem eles – os pontos. Perdidas umas das outras em dê.lírios ou dê.leites dom.di.verte também mel, sobretudo se lambidas por quem saiba. Uma flor.esta em que se perde para se encontrar o alter-ego poético alter.nativo.

Francisco de Sousa Vieira Filho
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Foto: André Gonçalves [redator, publicitário e fotógrafo piauiense] - Barco em Jeri - http://www.andregoncalves.fot.br/

R.ÁSTROS

2010-09-06T04:30:00.000-07:00

R.ÁSTROS

(I)

Ele que foi a serpente emplumada,

O portador da luz da ilha sagrada,

Daquele antigo leste que se partiu,

Restou a sabedoria de Quetzacoatil

A beleza frondosa da terra amada

Que se desfez numa só engolfada

No furor do oceano que bramiu

Foi ele a última centelha que viu

Mas pôde salvaguardar um ceitil

Derradeira chama pálida produziu

Do menor conhecimento e de cada

E de tudo o que ficou logo baniu

Escolhos que quisera do mais vil

Se perdessem nesta nova empreitada

(II)

Novamente semente a ser plantada

À sementeira nova chance fora dada

É que quisesse sem o dano que feriu

Àquela que o outro curso já seguiu

E, se obteve êxito, se ele conseguiu

O sequioso intento que era seu ardil

Com o esforço de sua mão edificada

A tela do futuro inda resta embaçada

Somos nós que colheremos cada til

A quem foi dada a trilha já traçada

Aos lindes de passado outro atada

Se ressurja inda uma vez primaveril

O fulgor que naqueles idos já se viu

É mister que nossa força seja alçada

Francisco de Sousa Vieira Filho

IMAGEM 1: http://hiscrivener.files.wordpress.com/2008/07/quetzalcoatl.jpg
IMAGEM 2: http://fourcolorcomix.com/~fourcolo/images/f/fb/FCCQuetz.jpg

SÔNIA

2010-08-31T06:30:00.000-07:00

SÔNIA *

Em.Sônia habito, no.turno dela. Se dê.pressão, já clar[e]ando, e ao sol chama vá.dia. Em.si.Nero tudo que noites contigo são dias a.menos. Com.prazer-se [nos vícios] há mais. Sol.te és.cravo das noites, ó Lua. Com.tornes és.paços fugi.dia e com ele par.seria. Mas apelo apela pêlos cantos. Se o afeto afeta que e.feito és.calda e corpo inteiro. E és prova.ação com bis à cada noite. Que de su.surros gosta a.gosto: morde.iscar, pés.cá, mãos lá. A saber que não se pé.cá se faz-zêlo. E, com.torce.ida, ela volta tão.bem quanto. Ah.de.vinho o teu sabor. Quis sorver-te boca.e.aberta. Te acho.cola.atada e se.parar-nus não dá. Quer movimento e sempre. E por vingança à costa nua sangra-dor. Que é de se querer a praia toda és.tensão em ondas su.aves. Contra elas, nu, vão piro. Acre.dito que supere.este.mar que ela crê.ser, mas não é nada, e me afoga inda assim. Deste-me.ida, sempre em.volta em mistério. Minha arma.dura fez amoldar-se a si, enquanto falo te rever.ber[r]ou nas fibras mais íntimas. E eu que queria subli.mar-te. Mal.em.tens[o].eu.nado o mar bravio teu e com velas enfunadas – enfim todas. E se mando-ar me falta. Cipó der dê.mando-ti inda mais, fetiche meu. Porque tu és.passos cá.dentes com cheiros és.alados de ti. Mais cá.dentes finco [e com a.finco] até o que és.tem.nu.ar.te. E mesmo nua, diz.vendada para mim. Conheço-te às cegas. E não te toco a tez ouro senão no onírico. Ante.vejo-te o rosto, mas o corpo sorvido é servido em doses fartas sub-lunares. Trás.veste.idas noites de dias inteiros em que me em.si.nua em teus volteios e ciclos. E tornas e voltas sempre a querer mais me com.sumo-ir. E úm.ida volta duas, três e toda vez. E se parte.ida de todo não se vai, sempre deixa algo comigo. Nova noite, novo dia, novo ar. Menina-mulher-faceira-amada-amante, se cheia, nova, crescente ou minguante, que faz, se amanhã terá de novo?

Francisco de Sousa Vieira Filho

FOTO: 66trer.jpg [http://lastnightsparty.com/] - 2010

* minha homenagem ao último e visceral exemplar da revista Trimera.

FRENTE & VERSO e BAFEJAR DE DEUSES

2010-08-29T10:35:00.000-07:00

FRENTE & VERSO

No verso, toda folha tem ranhuras

São teias com inscrições obscuras

E veias de um amarelo insondável

Que, também, faz-se inquebrantável

Elo.si.dando aquilo que procuras

No seio, doutro seio, quer amável

Se quer dá-se além palavras duras

As que caídas em papel palpável

E atordoa outros papéis encena

A todos marca o mesmo triste emblema

Que amarela ou amarele, tudo quebra

E não se pode bem fugir a esta regra

Que amar.é.lá[r], pois aqui é só blasfema

Que, do outro mundo, a.mor te acena

Francisco de Sousa Vieira Filho

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BAFEJAR DE DEUSES

À boca tua que ao mundo beija

Que outro sabor deveria afeiçoar-te

Senão o que mais tempo passa aí?!

O doce da hortelã que ela bafeja

Só, em fugaz instante, vem felicitar-te

Sonhos dum mundo distante daqui

Francisco de Sousa Vieira Filho

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PORQUE BELO [E JULGO ATÉ MELHOR QUE O MEU], TOMEI A LIBERDADE DE PÔR AQUI, LADEANDO A ESTES, A RESPOSTA POÉTICA CARINHOSAMENTE FEITA AO SONETO FRENTE & VERSO PELA POETISA ADRIANA ARAÚJO DO POLENRADIOATIVO. ESPERO QUE APRECIEM:

DIVERSO

Aquilo que na folha já nasce enraizado

Enquanto amarela, difícil é que pereça

Nas ranhuras, que aparece derramado

Ensina, de risco, manter distância ilesa.

Atento, há de ver em papel manchado

Triste alimento que lhe corre nas veias

Amarelo esquecido de um tempo gasto

Compulsão perdida contra sorte alheia.

Diverso seria escolher outra passagem

Quer amarele o inverso posto, medeia

Quando amor te calcina a vã miragem,

Em desamparo, na busca do que seiva

Amarelado cobertor d’uma escrita torta

No seio, a solidão do verso que mereça.

Adriana Araújo polenradioativo

FOTO: Francisco de Sousa Vieira Filho

Ú.TER.Ú & ETC...

2010-08-26T04:50:00.000-07:00

PERSCRUTAR TEU Ú.TER.Ú

Ao se ler e se admirar quem escreve, se quer, sempre, antever o quanto da alma dele está impressa na escrita, o quanto ele se permitiu aprofundar de si ali, o quanto se perdeu nos meandros dos grafismos no papel. No quimérico mistério, se quer saber o quanto és.finge-dor e quanto dói na esfinge o seu mistério. e quanto mais bela é a escrita, quanto mais profunda e tocante, quanto mais se revela artística e mágica, quanto mais nos toca, maior o desejo de sondar a alma por trás do escrito. Principia-se em pesquisa biográfica e termina com o querer conhecer seus amores e dores, ler as cartas menos artísticas e mais pessoais por ele enviadas, e até a.fagos.citar cada uma de suas menores lembranças como se frases de efeito e balizas do viver. Passa-se a amar cada vez mais a alma do escritor que seu escrito... É que se quer saber, em verdade, quanto há dele no branco entre as linhas, no vão entre as letras, na aspereza impessoal do papel impresso, despido das marcas da passagem de suas mãos, sem a pressão exercida ao grafar cada letra. E se desejaria encontrá-lo ainda no rodapé das páginas à espera de rabiscos e notas que se.quer possam suprir o vácuo sentido...

Francisco de Sousa Vieira Filho

AO EM.BEL.LESAR

Divisar o belo no imperfeito, no falho, no humano, como aprecia o expert na obra antiguíssima, mais as ranhuras que o tempo lhe fez, que as pinceladas do artista, é algo raro, extremamente raro... que se dirá de ver o belo no feio, ou mesmo no grotesco, na arte de cunho soturno, na decrepitude das velhas construções, na madeira podre, naquilo que trás e guarda a mesma marca que nos marca o tempo dos ponteiros. Gostar da vincada pele como goste dos sulcos da rocha esculpida que o tempo pacientemente desgasta – acaso isto não é amor?!...

Francisco de Sousa Vieira Filho

A.COSTA.O.MAR

Amar é trabalhoso. Exige entrega e tempo. Conhecer manias, temperos, gostos. Apreciar mesmo o que causa.a.dor de nossa alegria. É o perfeito equilíbrio de se bem-querer neste limiar imponderável entre vício e virtude. São gestos e atitudes, a pontilhar em cada dia caminho que se faz ao fazê-lo. E é zelo, entrega e atenção, no pulsar do coração. De mexer nas fibras mais íntimas, pra, por fim, desconhecer, no bom tecer de cada dia. E é desaprender e a tudo refazer inda uma vez mais, mesmo a despeito de tantos ais. Que a tela da vida se pinta e é nova arte e todo dia.

Francisco de Sousa Vieira Filho

PRA.LAVRAR VÃO

Algumas palavras são mais que palavras, são frases inteiras, falam muito além do que o seu significado pode condensar em suas poucas letras; outras são textos, a dizerem muito, deveras; mas há aquelas que são livros inteiros e imensos volumes: sussurrar, mordiscar, sorver são bons exemplos... palavras que têm alma maior que seus corpos...

Francisco de Sousa Vieira Filho

FOTO: suren manvelyan -> http://www.behance.net/paronsuren/Frame/428809

DEPRESSÃO

2010-08-24T04:50:00.000-07:00

DEPRESSÃO

Às ocultas, sempre, eu perquiria

Nos refolhos de minha tenra idade

O reflexo que em mim luzia

Da Justiça, do Amor e da Verdade

E bem mais durado isto teria

Se, do dia, a outra face, da maldade

Não me engolfasse, na caducidade,

A mais terna luz que mal nascia

Que essa pálida semente padecia

De sua gêmea-irmã, fatalidade

Que, na sombra-estiolada, urdia

Tola idéia de que se és.vazia

Toda a vida desde aquela idade

Que me toca e enoita até o dia

Francisco de Sousa Vieira Filho

FOTO: Alvaro Sanchez-Montañes - desetindoors - http://www.zupi.com.br/index.php/site_zupi/view/deserto_entre_quatro_paredes/

DIZ.AÇO.CEGADA LÂMINA

2010-08-15T04:55:00.000-07:00

DIZ.AÇO.CEGADA LÂMINA

Ré-num-se-é-ação

Por isso sigo

A remo.dela.ar-te

Praia.e.mar-te

A.fazer in corpore sano

Com.petição de princípio

Se ré.moda - lá

A.cor.des-te o silêncio

A ti dei.ficar,

E se te avô-lume tanto

Há paz e filhos, evoé!

Tu, foi-se cortante,

Diz.aço.cegada lâmina

Pa.lavras até agir-las

A moldá-las

Como bem se queira

Comendo-as, farto

Veia cava a via

Em que se em.tesoura

E dê.seja.arte És-calar

Nas saliências e curvas

De teu corpo

E com a boca cheia

Livre.é.tua.são

Em.sanos gestos

E se ao dê.com.pôr

Cada nota su.ave

Te em.lace em.galho.lá[r]

Ver.gastasse-me alma

Que é de falt.ar

Que somos feitos,

Sempre nus, falta

Algo a que quereremos

Francisco de Sousa Vieira Filho

ARTE: Luiz Royo